One shots Neville Longbottom.

basura y el clima

Advertencias: tonterías, besos en la cara, burlas/intimidación amistosas, añoranza asquerosa, Neville es casi espeluznante pero de una manera dulce, maldiciones, amigos de... ¿amantes?

"'Algunos han comenzado a cuestionar si el Sombrero Seleccionador existe o no'. Oh, seamos serios, no hay manera de que alguien crea esta basura", arrojas el endeble tabloide a los pies de la cama, casi arrojando a Neville con el ocupado cubierta estampada: "Ahora, si me hubieran preguntado, ¿el Sombrero Seleccionador realmente clasifica... bueno, entonces tendría que pensar en ello?".

"Si crees que es una tontería, ¿por qué estás suscrito?"

Ni siquiera tiene que levantar la vista de su almanaque para saber que estás haciendo agujeros en su cráneo. Y no tienes que ver el otro lado de su cráneo para saber que está al borde de reírse de ti.

"Ah, y estoy seguro de que lo que estás leyendo es mucho más esclarecedor. ¿Qué es esto?"—Le arrebatas el delgado folleto de su regazo, iluminando la cubierta amarilla suave bajo tu varita que repentinamente brilla—"Almanaque de agricultores del año pasado ?"

"Dame eso: estoy tratando de seguir los patrones climáticos para comprender qué cultivos podrían atraer a los basiliscos juveniles a los jardines comunes para disminuir los ataques de babosas en las cosechas de primavera. ¿Estás siquiera escuchando?" —se queja, golpeándote la pantorrilla con el folleto mientras buscas una pluma gastada y un trozo de pergamino.

"¡Mhm! Bebés basiliscos, ataques de babosas, cosechas, ¡entendido!" arrullas, garabateando en el papel aplastado contra la cabecera de su cama.

"¿Qué estás haciendo?"

"¡Nada, chico planta! Vuelve a leer".

"En realidad, prefiero al hombre de las plantas, muchas gracias".

"Sí, sí, lo que tú digas, chico planta".

Vuelve a darte la espalda, sentado en forma de cruz en el borde de la cama, encorvado mientras escanea las páginas en busca de palabras clave y patrones poco comunes.

Te mueves sobre la cama, colocas un brazo sobre el hombro de Neville y dejas caer la hoja de papel en su regazo. Tu cabeza descansa sobre su otro hombro mientras él toca los bordes de la pieza e ignora el fuego en su rostro.

"¿Para mí?" dice, sosteniéndolo en sus palmas como si pudiera romperse en cualquier segundo. Como si parpadeara y se hiciera trizas entre sus dedos.

"Es tu pequeño basilisco", pasas la yema del dedo por la esquina inferior donde hay una serpiente diminuta y demasiado preocupada sentada mirando una babosa gigantesca con dientes afilados que se eleva sobre él y su planta de tomate. "No sé cómo le va. para defender sus cultivos esta primavera."

Soplas una bocanada de aire en la nuca y te ríes entre dientes cuando se sobresalta y desliza el cómic en el bolsillo superior de su pijama.

"Así que, después de todo, estabas escuchando", bromea, volteándose sobre su hombro y encontrándote tirada en la cama, con la cara enterrada en las almohadas y los brazos extendidos como si estuvieras alcanzando algo. Quiere volver atrás. Quiere este tipo de visión por el resto de su vida, aunque sólo sea desde lejos.

Murmuras algo entre dientes y gritas cuando él te agarra el tobillo.

"No puedo escuchar todos tus lloriqueos a través de la ropa de cama".

Cuando lo miras, piensa que podría morir. Tus ojos brillan bajo los relámpagos tenues y terriblemente cálidos. Si tiene suerte, ignorarás todo su sonrojo febril como si fuera algún tipo de condición médica. Pero nunca ha tenido mucha suerte y es por eso que se alcanza la nuca cuando sonríes y te das la vuelta.