Fue un crimen de guerra.
No, peor que un crimen de guerra. Lo que sea que fuera eso.
Los jeans nuevos de Price eran jodidamente criminales. El anciano, por alguna razón demencial, se había comprado un nuevo par de jeans y eran... bueno, no del todo adecuados para la vida en el cuartel. La mezclilla se aferraba a los músculos de sus muslos y pantorrillas, formando ondas de tela en los surcos justo detrás de sus rodillas y en el interminable valle de la muerte que era el espacio entre sus muslos.
Sabía que no eran adecuados porque siguió tirando de ellos y ajustándolos durante todo el día . Pero aún así los mantuvo puestos.
Una parte de ti empezó a preguntarte si le gustaba que lo comieran con los ojos.
Porque no era ningún secreto que estuviste mirando todo el día. Como un oso al que se le presenta un picnic, o un león cebado con un trozo fresco de carne cruda goteante, miraste lascivamente a tu capitán. Fue su culpa por vestirse así. Fue obsceno. Fue poco profesional.
La práctica de tiro casi te hace tambalear.
El espacio era grande, lo que permitía que casi todo el cuartel pudiera practicar si realmente así lo deseaban. Una línea amarilla gruesa y brillante contorneaba el perímetro del hangar y dividía el espacio en dos. Se trataba de un muelle de carga de aviones en desuso reconvertido en campo de tiro. Líneas blancas descoloridas creaban largos callejones para que los soldados tomaran posiciones y alinearan sus objetivos. No había una mesa ni un borde de mostrador sólido frente al cual los tiradores pudieran pararse; en cambio, había catres bajos colocados de forma intermitente para que los tiradores pudieran adoptar una posición boca abajo si así lo deseaban. Había mesas y superficies plegables al lado de cada catre, un espacio para el equipo si era necesario. Allí estabas tendido, perfectamente feliz de disparar una ronda tras otra con tu rifle de aire comprimido contra el estúpido recorte de cartón, atravesando el patético material que no tenía ninguna posibilidad de detener tus disparos, cuando él vino y se acercó a ti.
El capitán te dedicó una sonrisa gentil y suave, similar a la de un animal peludo e inofensivo, y dejó su propio rifle sobre la mesa.
Oh, no .
Este ángulo… esto era increíble. Seguramente esto fue a propósito. Price era un hombre inteligente, de hecho, era muy inteligente. No permitieron que cualquiera se convirtiera en comandante de un grupo de trabajo privado y de élite encargado de cazar terroristas en todo el mundo. Entonces, debió saber lo que estaba haciendo.
El bulto que esos jeans crearon, retorciéndose alrededor de su polla y no dejando nada a la imaginación, desde este ángulo, era una trampa del diablo.
Estaba haciendo las maletas. Era un bulto considerable que se distendía contra la mezclilla azul brillante que se ensanchaba en sus tobillos, el dobladillo toscamente cosido y deshilachado sobre sus botas estándar. El capitán colocó la culata del arma contra su muslo, clavó el rifle en su pierna y lo agarró justo por debajo del guardamonte. Con un golpe rápido y dominante en el extremo del cañón, el puente se abrió. Se lamió el pulgar y el índice, hizo rodar una bolita entre sus dedos y luego la cargó, amartillándola hacia atrás con un chasquido agudo que resonó en el hangar.
Lo apoyó contra su hombro, hundiendo la culata en su pecho, y miró fijamente a lo largo de las miras de hierro, con un ojo cerrado, la sombra de su sombrero de ala baja ayudándole con su puntería, manteniendo el resplandor alejado de sus pequeños ojos azules. . El frío acero del cañón presionó su mejilla y exhaló lentamente, apretando el gatillo mientras exhalaba.
El rifle estalló y un disparo atravesó el aire. El silbido chirriante rebotó contra el acero corrugado hasta sonar en tus oídos. Disparo a la cabeza. Por supuesto.
