Estoy luciendo una erección como un ariete cuando el auto se detiene frente a los dos pisos de yeso desmoronado y pintura descascarada a unas cuadras del POS Stratosphere Hotel and Casino.
La casa adjunta a la dirección que me dio Greg me recuerda el lugar donde crecí en Miami, apestando a desesperación con su patio de tierra y un Cadillac Sevilla de los años 90 en el camino de entrada con cinta adhesiva roja en las luces traseras.
Agarro la carpeta con la información que he reunido sobre mi “hijo” y salgo del auto.
Estoy a medio camino del camino de cemento agrietado cuando Greg sale corriendo por la puerta principal con los brazos tan abiertos como esa sonrisa de comemierda en su rostro.
"¡Vegas!" Utiliza mi apodo como si juráramos juntos Phi Kappa Bullshit en su día.
Asiento con la cabeza. "¿Dónde está ?"
Me da una palmadita en el hombro y me guía hacia la puerta. “Lo vas a amar. Tiene diecinueve años, ha trabajado en teatro y es hijo de un muy buen amigo. El hará lo que sea porque”, se inclina hacia mi oído mientras lo alejo y termina con una voz súper doblemente secreta, “su padre me lo debe”.
"Bien, pero no hay ojos de cierva ni lágrimas de cocodrilo cuando no masajeo su ego".
“No te defraudará, hombre, va a ser la puta Meryl Streep version masculina para ti”, responde, arqueando una ceja en un gesto mafioso teatral.
La punta de mi mocasín Santoni negro apenas toca el primer escalón antes de que un destello de pelaje marrón salga disparado por la puerta, con las orejas recogidas hacia atrás a toda velocidad.
"Oh, joder". Greg saca el pie, tratando de bloquear al peludo escapista. "Build me va a matar por dejar salir a ese perro..."
Greg está demasiado gordo para hacer un movimiento, así que giro y, de una larga zancada, levanto al pequeño perro salchicha por el vientre antes de que el camión de la basura que pasa zumbando lo aplaste. Por suerte para la gente que vive aquí, está limpio, huele bien y tiene un collar de neón verde bordado con la dirección de la casa. No parece que vaya a tener que dislocarme ningún dedo hoy.
"Jesús, no pensé que pudieras moverte tan rápido". Greg se rasca la frente cuando entro por la puerta con el perro moviéndose en mi mano.
Lo dejo adentro y él me lanza una mirada de reojo, mueve la cola y luego trota por la habitación y por el pasillo. "¿Porque eso?"
"Bueno, no lo tomes a mal, una cosa es el ejercicio, pero tienes reflejos como un maldito gato".
Aprieto los dientes y me muevo hacia adentro mientras los golpes en mis sienes se intensifican. Me paso un dedo tembloroso por la frente, escaneando, revisando rincones, pasillos, absorbiendo cada detalle. Alguien con algo de talento se encargó de la decoración. Los muebles son de segunda mano y de IKEA, pero tiene una calidez y un estilo sofisticado y peculiar, como uno de esos caros hoteles boutique en Palm Springs. Hay una silla de plástico de color amarillo brillante en la esquina y un sofá gris de estilo de mediados de siglo con alegres cojines florales contra la pared. El piso de madera deformada y teñida está parcialmente cubierto con una alfombra con ganchos de color amarillo y marrón de aspecto vintage.
Todo es muy del Ejército de Salvación, pero alguien está tratando de hacer de este agujero de mierda un hogar y eso me da una inusual punzada de tristeza. También hay ese aroma a caramelo y azúcar en el aire que me hace la boca agua.
Me pregunto si es el chico que estoy contratando el que hizo este esfuerzo, y si sabe que si la caga este fin de semana, podría hacer que me maten.
Podría hacer que lo maten a el también.
