Brittany
Asunto: Artie-puerta.
No estoy segura de cuántas veces más voy a tener que pedir disculpas por hacer que tu "novio" te deje, pero de hecho estoy arrepentida. Por otra parte, tal vez debería haber esperado hasta después de que te lo follaras, así podrías estar más agradecida.—Santana
—¡Ugh!—arrojé mi teléfono a través del cuarto, casi tirando el hermoso jarrón de lirios que me envió ayer.
Desde el asunto "Artie-puerta" de la semana pasada, tuve que enfrentarla todos los días de alguna manera.
Por las mañanas, Santana personalmente me traía mi café favorito, me acompañaba hasta el bloque donde se encontraba mi parada de metro, y se disculpaba profusamente.
A su manera, por supuesto.
Sin embargo, nunca le respondí.
Solo sorbía de mi taza y escuchaba.
Tomando asiento en mi sofá, agarré una envoltura de hielo y la puse sobre mis hombros.
Estaba contando los días para la noche de apertura, preguntándome cuánto más dolor podía soportar mi cuerpo.
Mis pies lucían irreconocibles con los cortes y ampollas sin sanar. Me dolían los músculos de los brazos sin descanso, y cuando le dije al señor Hummel que necesitaba unos minutos extra para estirar mi pierna derecha ayer, dijo:
—“Entonces necesito sustituirte por una bailarina que no lo necesite.”
Me estremecí ante el recuerdo y escuché un golpe en mi puerta.
—¡Voy!—caminé hasta ahí y la abrí, tentada de cerrarla de golpe una vez que vi a Santana—¿Sí?—pregunté.
—La práctica comienza en una hora. Llegarás tarde.
—No debo estar hasta la sesión de la tarde. Gracias por el recordatorio.
—¿Puedo entrar hasta entonces?
—No.
—¿Por qué no?
—¿Realmente necesito una razón?
—Solo quiero hablar contigo por unos minutos, Brittany.
—Podemos hacer eso por teléfono.
—Bloqueaste mi maldito número—entrecerró sus ojos hacia mí—Ya he intentado eso hoy. Dos veces.
—¿Lo has intentado con un email?
—Brittany, por favor—realmente lucía sincera.
—De acuerdo—mantuve la puerta abierta—Pero debes irte en cinco minutos, así puedo echarme una siesta.
Ella entró y miró alrededor, pasando sus manos sobre las obras de arte que había en los pasillos.
Luciendo un poco impresionada, se frotó la barbilla.
—¿Tus padres están pagando por esto?
—No, no he hablado con ellos desde que me fui—admití—Una bailarina retirada de la compañía alquila todos sus condominios a las nuevas cohortes.
—¿Es caro?
—En absoluto—me senté en el sofá—Es la única manera en que puedo costear vivir en esta parte de la ciudad. De lo contrario, estaría durmiendo en una caja de cartón.
Me miró fijamente durante un rato, sin decir una palabra.
—¿Qué pasa?—pregunté.
—Nada. Simplemente ha pasado un tiempo desde que dijiste una oración completa que no estuviera llena de malicia.
