Serenidad | Ellie Williams

𝐈𝐈

Wren percibió el choque del metal contra la carne durante un instante antes de que alguien irrumpiera en la habitación con un repentino frenesí de movimiento. Un gruñido, un grito de ira de una chica y el impacto de un cuerpo al suelo se sucedieron en cuestión de segundos. Ella se encontraba postrada, apenas consciente, apoyada en los cojines del sofá, deseando poder intervenir de alguna manera.

Jordan se alejó de ella, y el sonido de Abby golpeando al hombre cesó bruscamente.

—¡Para, por favor! —rogó una niña con voz débil y tensa, mientras la retenían y su voz se quebraba entre lágrimas—. Para, por favor —suplicó, pero el silencio se adueñó de la habitación durante un largo momento—. Joel, ¡levántate! —Parecía dirigirse al hombre ya sin vida.

Un dolor oscuro impregna su voz, un temor que Wren puede sentir hasta en los huesos.

—¡Los voy a matar! —dice con evidente ira—. Los voy a matar —promete, su voz temblorosa pero firme. Wren escucha, conteniendo la respiración, esperando la inevitable respuesta de Abby.

—Cállate —responde Abby con voz fría, casi en un susurro. Un segundo después, el sonido contundente de algo golpeando el cráneo de alguien rompe el silencio, y la chica ya no vuelve a suplicar.

«Estoy segura de que alguien me disparará a continuación, me matará porque ya no me necesitan ahora que obtuvieron lo que vinieron a buscar.»

—Abby, simplemente mátalo, tenemos que irnos ahora —dice Owen desde algún lugar de la habitación. Se percibe desaprobación en su voz, y Wren se da cuenta de que se ha convertido en una experta en interpretar los tonos de las personas. También siente las lágrimas secas en su rostro, que ahora comienzan a picarle.

—No, no ha sufrido lo suficiente, Isaiah querrá hablar con él —afirma Abby con una determinación que no admite objeciones. La esperanza invade a Wren al saber que el hombre aún no está muerto, que tal vez aún pueda sobrevivir.

«Todo esto es culpa mía, les dije dónde estaba Jackson. Hice esto.»

—Vámonos entonces, antes de que lleguen más de esos cabrones —llama Jordan con un gruñido en su voz—. ¿Qué vamos a hacer con la chica? —Debe estar hablando de quien irrumpió, o tal vez ella esté muerta y sus palabras sean sobre Wren.

—Voy a mat... —Se interrumpe con el sonido de disparos afuera, seguidos de una explosión que hace que la habitación se quede en silencio—. Hay más, tenemos que irnos —maldice Abby y deja caer lo que sea que estaba sosteniendo: algo de metal—. Recoge tu mierda, nos vamos en cinco.

-

El trasero de Wren protesta por el rebote del caballo mientras corre, aunque el dolor se siente distante debido al entumecimiento. No puede dejar de pensar en Joel, en el sonido de su cuerpo golpeado y en cómo sabe que está colgado del caballo, inconsciente. El frío muerde sus brazos cubiertos por la camiseta, ya que olvidó la chaqueta en la casa. A lo lejos, puede oír gruñidos de infectados.

—¿Por qué demonios tengo que viajar con ella? —grita Owen detrás de ella, sus palabras casi ensordecedoras. Mordiéndose la mordaza, Wren anhela poder hablar.

—¡Pregúntale a Jordan; él la agarró! —responde Abby, como si no le importara en lo más mínimo. Wren se abraza con más fuerza, preguntándose si será entonces cuando finalmente la matarán—. Si no quieres lidiar con ella, podemos detenernos y dejarla en paz. Al menos así tendrá una oportunidad de sobrevivir.

—¿Qué? ¿Para que pueda correr hacia Jackson y contarles a todos que este idiota está vivo? —Owen gruñe tras la chica, cuyos músculos se tensan al anticipar algo—. A la mierda con eso. —Antes de que Wren pueda asimilar sus palabras, siente una mano que la empuja bruscamente a un lado. Se agita mientras cae, su cuerpo se tensa antes de golpear la nieve, y no hay freno.

Deslizándose por una pendiente, el cuerpo de Wren arde de dolor mientras grita tras la mordaza. Apenas nota cuando finalmente se detiene, boca arriba, demasiado concentrada en el dolor que la recorre. Cerrando los ojos, se pregunta si se rompió algún hueso en la caída, resignándose a quedarse donde está.

Wren recobra el conocimiento, regresando con el viento rugiendo en sus oídos y su cuerpo entumecido por el frío.

«Levántate, Wren. ¡Levántate, maldita sea!»

Gime mientras se voltea de costado, utilizando sus muñecas atadas para incorporarse lentamente hasta quedar sentada. A mitad de camino, se queda inmóvil al escuchar un gruñido bajo a pocos metros de distancia, seguido de algunos clics. Conteniendo la respiración y preguntándose si la habrán escuchado, comienza rápidamente a ponerse de pie, sin esperar a que lo hagan.

Un dolor repentino llena su muslo izquierdo cuando Wren pone peso sobre él y emite un grito. La mordaza lo amortigua, pero cuando el chasqueador emite un chirrido, sabe de inmediato que la han escuchado. Levanta la mano para arrancarse la mordaza de la boca y poder respirar mejor, solo para caer de nuevo sobre la nieve cuando un cuerpo choca contra el suyo.

Atrapada por el pánico, Wren empuja sus manos atadas contra su pecho, sintiendo cómo sus brazos tiemblan por el esfuerzo. Consciente de su incapacidad para matar al chasqueador y sabiendo que no puede retenerlo indefinidamente, sus uñas se clavan en la piel de su pecho, arrancándole incluso un trozo de piel de la mejilla en el proceso. A pesar de gritar por ayuda, consciente de la improbable llegada de socorro, se siente compelida a intentarlo, aunque su muerte inminente le parezca irónicamente apropiada. Mientras el chasqueador avanza hacia ella, preparado para el ataque, Wren reconoce que sus fuerzas están llegando a su límite.

De repente, su cuerpo se estremece al escuchar el sonido de un disparo. Los infectados que antes intentaban destruirla yacen inmóviles de repente. Con dificultad, se quita la venda de los ojos al escuchar pasos acercándose, apenas logrando adaptarse a la luz antes de que una figura borrosa se materialice ante sus ojos. Solo alcanza a distinguir el pelo rojo desaliñado de una joven sosteniendo un arma antes de desvanecerse en la inconsciencia.