En un giro del destino, la escritora Adara Rossi es acusada de un crimen que no cometió. Secuestrada en la noche, su salvación llega con Lian, un misterioso hombre de ojos rojos capaz de cambiar de forma.
Atrapada en una red de mentiras y engaños...
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Adara... _____
Estaba dentro del baúl de un auto, atada y amordazada, sin poder ver nada más que la oscuridad. Sentía cada bache, cada curva, cada frenazo, como si fuera el último. No sabía dónde me llevaban, ni por qué me habían secuestrado. Solo sabía que estaba en peligro, y que nadie podía ayudarme.
De repente, el auto se detuvo. Escuché unas puertas que se abrían y se cerraban, y unos pasos que se acercaban. Luego, el baúl se abrió de golpe, y una luz cegadora me invadió. Parpadeé, tratando de enfocar la vista. Frente a mí, vi las caras de mis secuestradores, dos hombres de aspecto rudo y malvado, que me miraban con desprecio.
―¿Qué hacemos con ella? ―preguntó uno de ellos, con voz áspera.
―La matamos, ¿qué más? ―respondió el otro, con voz fría.
―¿Aquí mismo? ―insistió el primero.
―No, mejor la llevamos a un lugar más apartado. No queremos dejar rastros ―dijo el segundo.
―¿Y cómo la matamos? ―preguntó el primero.
―Como quieras. A mí me da igual. Con un tiro, con un cuchillo, con una cuerda... Lo importante es que no sufra mucho. No queremos que nos oiga algún campista o cazador―dijo el segundo.
―¿Y por qué no sufrir mucho? ¿Acaso te da pena? ―preguntó el primero, con sarcasmo.
―No, me da asco. Esta tipa es una escritora de mierda, que se metió donde no debía. Se merece morir, pero no quiero ensuciarme las manos con su sangre ―dijo el segundo.
―Pues yo sí quiero que sufra. Quiero que sepa lo que se siente al meterse con nosotros. Quiero que pague por lo que hizo ―dijo el primero, con rabia.
―¿Y qué hice? ―pregunté, con voz ahogada por la mordaza. Quería conseguir más información, es más que seguro que no sobreviva pero necesito saber lo que pueda.
Los dos hombres se quedaron callados, y me miraron con sorpresa. Luego, se echaron a reír.
―¿Qué isiste? ―repitió el primero, burlándose. ―Pues escribiste un libro, uno que no debías escribir. Revelando un caso que no debía serlo. Por tu culpa, nos pusiste en peligro a nosotros y a nuestros jefes. Nos costó mucho dinero y mucho trabajo que había sido perfecto. Un libro que nos hizo enfadar mucho, mucho, mucho ―dijo, acercándose a mí y agarrándome del pelo.
―¿Qué libro? Vamos tu y yo sabemos que no es mío―volví a preguntar. Necesito ver qué tanto saben estos parásitos.
―No te hagas la tonta. Sabes muy bien de qué libro hablo. El libro que publicaste hace unas horas. El titulado "La verdad oculta". Que cuenta la historia de un suicidio que en realidad fue un asesinato. Ese condenado pedaso de papel que nos señala como los culpables ―dijo, soltándome el pelo y dándome una bofetada.
Esto me dejó claro que solo son unos más del montón siendo manipulados pero ¿Qué más había ocurrido en el transcurso de este día?
―¿Qué? ―exclamé, atónita. ―No puede ser. Ese libro es ficción. Es un caso inventado. No tiene nada que ver con la realidad ―dije, tratando de defenderme.
―¿Que acaso no sabías que ese caso es real? No mientas. Sabes que es verdad. Pero gracias a tu confesión esto es tarea sencilla. Y sabes que vas a morir por qué eres un clavo puesto para asegurar el camino limpio de nuestros jefes―dijo, sacando una pistola y apuntándome a la cabeza.
―No, no, no ―repetí, aterrada. ―Por favor, no me maten. Déjenme ir, creanme. No sabía nada. Yo solo quería escribir un libro. Solo quería ser una escritora ―dije, suplicando.
―Lo siento, pero es demasiado tarde. Ya has escrito tu último libro. Y ya has vivido tu última página ―dijo, y apretó el gatillo.
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Nota: Este es un borrador y lo escribo por diversión. Aprecio los comentarios constructivos, pero no estoy buscando críticas profesionales en este momento. ¡Gracias por leer y disfrutar de mi historia!
