Palabras enmohecidas

El último vuelo

Sobre su espalda encorvada por los años
pliega sus ya inservibles alas de plumas negras,
porque ya de nada sirven, es demasiado tarde,
ya nunca más volverá alzarse en vuelo.

Desde la azotea de su vida resiste sin motivo,
derrotado por un silencio inacabado y distante.
Se aferra con su puño cerrado agarrando a la nada.

Su frágil cuerpo, inclinado como una rama quebrada,
sediento del calor que nunca tuvo
y con la mirada clavada en el brillante suelo.

Suelo que refleja su imagen a sus pies,
y se encuentra de nuevo bogando hacia el espectro
de la intransitable oscuridad. Su oscuridad.

Se asoma abatido esa noche profunda,
a esa noche infinita que todo lo envuelve.
Honda charca de miseria en que se hunde
porque hoy pesan más los pensamientos.