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A Perfect day

Il martelletto risuona e l'aula comincia a svuotarsi. L'ufficiale giudiziario lo aiuta ad alzarsi e le catene risuonano rumorosamente nella stanza silenziosa. Le lacrime scivolano silenziosamente lungo il viso di sua madre. Alza le mani per coprirsi la bocca, e la vista di lei che perde la calma in pubblico lo fa rabbrividire più del ferro freddo sui suoi polsi. Cerca di mostrarle un volto coraggioso. Sarà forte per lei. È solo un anno. Sarebbe potuta andare peggio. Poteva andare molto peggio. Dovrebbe sentirsi sollevato, ma un anno è ancora tanto tempo.

La pesante porta scricchiola minacciosamente mentre si apre, e lui pensa che sia ridicolo. Come la porta d'ingresso di una casa infestata dai Babbani. È troppo melodrammatico, troppo evidente, troppo dannatamente cliché. Ma poi il muro di freddo lo investe e le sue ginocchia cedono. Le guardie lo stanno trascinando avanti, ma i suoi piedi non si muovono. Lo stanno trascinando e la parte superiore dei suoi piedi nudi scivola orribilmente sulla pietra umida. Sarebbe meglio camminare. Perché non può camminare? Perché fare un solo passo in questo posto va contro ogni istinto di autoconservazione, e non è abbastanza forte per superare milioni di anni di addestramento. Non è forte.

Lo scaricano ammassato nell'angolo della cella. Sua madre non è lì, quindi rinuncia alla faccia coraggiosa. Sta tremando così forte che gli battono i denti, e singhiozzi gutturali e strazianti gli salgono su per la gola. La porta di ferro si chiude con un rumore metallico e lui grida nel buio. Un anno è tanto tempo per avere così freddo.

Draco si svegliò di soprassalto. Si sentiva stringere il petto, il rumore della porta che si chiudeva risuonava ancora nelle sue orecchie. Tirò indietro le lenzuola e si portò una mano alla gola come se in quel modo potesse riaprire le vie respiratorie. Il sudore freddo gli inzuppava il corpo.

Cercò la bacchetta e accese rapidamente le lampade nella stanza. Si costrinse a sedersi e ad osservare lo spazio intorno a sé. Moquette, non pietra. Pareti beige, non ardesia. Letto caldo, non pavimento freddo. Porta aperta, non chiusa a chiave.

Il suo respiro tornò lentamente a un ritmo normale e guardò l'orologio sul comodino. Meraviglioso. Il sole non era ancora sorto e quella giornata era già completamente tramontata.

Si trascinò fino all'armadio, scelse un vestito che non gli sarebbe dispiaciuto non vedere per un mese e poi si diresse verso la doccia.

***

La giornata era odiosamente calda, e Draco guardò accigliato il cielo azzurro e il sole splendente prima di entrare nel bar. Il suono allegro del monta latte e il gradevole profumo del caffè fresco e dei pasticcini non fecero altro che inasprire ulteriormente il suo umore. Che giornata disgustosamente perfetta.

Non appena i suoi occhi caddero su Shannon, tuttavia, il suo disprezzo si dissolse all'istante. Ovviamente meritava una giornata perfetta.

Lo individuò vicino alla porta e gli rivolse un sorriso sfacciato. "Beh, se non è il portatore di cattive notizie."

"Portatore di cattive notizie... e di doni", disse in tono drammatico, estraendo da dietro la schiena un pacco incartato.

Il suo sorriso si allargò ulteriormente mentre si sporgeva sul bancone per farsi baciare sulla guancia.

"Buon compleanno", disse mentre lei prendeva il regalo.

"Grazie Tesoro. Anche se conosci il vecchio adagio secondo cui la tua presenza è già il mio regalo?"

Sospirò pesantemente. "Mi dispiace. Sai che non c'è nessun altro posto in cui preferirei essere. Ma io ho-"

"Il tuo impegno familiare", disse gentilmente. "Lo so. Sto solo scherzando."