MUERTE AL POETA

1 0 0
                                    

Tanto arte roto desde niño sin poder lograrlo, la oportunidad mínima, los sueños grandes, tantos corazones queriendo gritar y solo saben callar dentro de una oficina, solitario el sentimiento de incumplimiento y sin saberlo marchitando y poco a poco los pétalos cayendo, tristes con aquellas esperanzas arrebatadas por el futuro que solo sabe obedecer y no crear, no soñar, solo ganar y perder, nadie puede disfrutar, un respiro dar, soñar, amar, reír o llorar, coraje me da el no poderme expresar, no poder lograr lo que tanto me costó guardar de cada bala que marcada ha quedado en mi corazón protegiendo la poca creación que he podido lograr, guardar, ese arte que mío es y que jamás podré mostrar, ni yo, ni tú, que en su caparazón está aguardando para poderse librar y juntos brincar y demostrar ese tesoro que algún día podremos mostrar

De regreso a casa Donde viven las historias. Descúbrelo ahora