Tu avais un début, tu avais une fin. Tragiquement, violemment et ironiquement, on ne l'a jamais vu venir...
Un début, une fin. C'est ainsi que l'écrivain doit construire une phrase. Avec la beauté véridique d'une plume à en rendre muet un poète. D'ailleurs, les poètes et les écrivains ne sont pas les mêmes. L'un a vécu, l'autre fait vivre ce qu'il aurait aimé vivre. L'un est en souffrance, l'autre va vous faire souffrir. Un livre. Il se construit également par plein de phrases, qui elles-même se construisent par une majuscule et se terminent par un point. Ô, on a tous appris ça durant les années briseuses de rêves. Et j'ai d'ailleurs appris durant toutes ces années, que chaque livre a sa particularité, sa plume et ses secrets.
Et pourtant,
Et pourtant il avait dans ses mains, malgré les rêves, ce liquide ambré qui lui donnait l'illusion d'un bonheur incertain. S'il se levait, il savait qu'il allait tomber. S'il restait assis, il savait aussi qu'il resterait coincé face à ses pensées. Il ne voulait pas. Son regard était bleu, intensément bleu. Avide de sens, mélancolique. Mais surtout, un regard rivé sur ce verre qui menaçait d'être brisé, comme ses rêves, sous le coup de la colère.
Mais son regard se perd finalement dans les reflets charmeurs qui offraient une valse interdite contre les parois de son verre. Et la pluie, aussi mélancolique que lui, caressait les vitres de sa maison de silence. L'esprit du mélomane divaguait entre ses rêves inassouvis, les cicatrices de son passé et celles d'aujourd'hui. Ses poèmes encrés sur ce papier devenaient les émissaires de son âme tourmentée. Il voulait guérir. Il ne savait juste pas comment. Mais voilà que dans ses mots, il y trouvait ses maux qui, eux-mêmes, reflétaient les échos de sa propre douleur. Un écho qu'il espérait pouvoir arrêter.
Malgré tout ça, une seule vérité demeurait vraie : le seul remède résidait dans l'étreinte de celle qu'il avait tant aimée. Était-elle sa lumière rédemptrice ? Avait-elle absous les fautes d'antan ? Le voilà captif de ses propres désirs à jamais éteints.
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La mélodie du cœur
PoetryDans les méandres d'une quête poétique, j'ai senti l'ardent désir de me fondre dans le cœur brisé de mes semblables, dans l'intimité de leurs pensées. Mais je n'ai jamais trouvé ce recueil, c'était une quête sans fin. Puis, j'ai un jour réalisé que...
