P.S.: Дополнение 24 марта, 2023 год. Если бы я знала, что ты будешь человеком, который на живую поотрывает крылья этим бабочкам, я бы прошла мимо тебя в нашу первую встречу, я бы проткнула твое сердце ножом.»
Письмо, буквы которого сложились в предл...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
«обойди меня, слышишь, ты? обойди.
всё: от нежных касаний, до бабочек в животе, вызывает спазмы в моей груди. не тяни ко мне руки свои в темноте, не тянись ко мне, за собой меня не тяни.
всё, от ласковых слов, до громких твоих обещаний, есть пустой звук, и звон от осколков прощаний. не преследуй меня, не зови. просто мимо пройди, параллельной моей не косаясь.
от дурацких улыбчивых взглядов, до глупейших задумок судьбы. все, неистово в сердце мешаясь, пусть горит, синим пламенем злым. не тревожь ты меня, не рождайся, не буди их во мне, не буди.
что-то злостное будет рождаться, что-то, мерзкое где-то внутри. не позволь ей во мне разрастаться, не предай ты меня, и не ври.
взгляд покроется пеленой, мерзкой, жгучей соленой водой, не позволь мне заполниться ею, не позволь утонуть мне во мгле.
если будут фантомные боли, где-то, где есть солнце во мне, значит меня накрыло волною, волною, чье имя ты.
только, ты меня не касайся. просто молча меня потопи, ты же знаешь и сам все прекрасно, у меня для тебя и дюйм сердца не загорит.»
22 марта 2023 год.
«Я не помню, как дошла до дома. Потому что какая-то женщина тащила меня на себе сначала до такси, потом до квартиры. Я еле выпроводила её. Дальше ничего не помню. Ничегошеньки. Просто белый шум в голове. Пришла в себя сидя в груде вещей у платяного шкафа. По комнате разбросаны книги. И как только рука поднялась не знаю. В моменте просто пусто и все. Ничего вокруг и никого. Я и тишина. Даже кота не слышно. Самая страшная ночь в моей жизни. Словно весь мир умер, а я все еще жива. Будто, под землю ушли города, и я просто смотрела на это без каких-либо эмоций. 19 апреля 20** года ты мне приснился. Тогда...тогда родилась сверхновая. И я ослепла. С тех пор, я пишу тебе письма. Писала... Каждый раз, когда случалось что-то стоящее, важное, или то, что я считала важным. Постоянно. Все эти стихи. Все. Что-то написано вчера, что-то пять лет назад, что-то семь. Я любила тебя семь лет. А вчера, та сверхновая, что загорелась во мне семь лет назад, взорвалась, превращаясь в черную дыру, и поглощая все, что когда-то жило во мне. Я сказала, что мир умер, а я жива. Так вот, умер мой мир. Мой. Тот, что был внутри меня. А я все еще дышу, и мне это непонятно. Почему, вместе с миром, который остановился внутри человека, его сердце не останавливается следом за миром? Я без эмоций. Все выжала. Но это ненадолго. Хватит на то, чтобы написать тебе письмо с адекватным объяснением того, что произошло. Ты уничтожил мир, который я строила 7 лет. Да, ты о нем не знал. Но в этом мире нужно жить так, словно любая тема, которую ты поднимаешь, является хрустальным шаром в твоих руках. И если ты плохо знаешь человека, или не знаешь его совсем, или даже если думаешь, что знаешь очень хорошо, всегда, всегда, прежде, чем что-нибудь сделать или сказать, представь, что ты бросаешь в человека хрустальным шаром. Твое дело, сделать это так, чтобы его поймали, или, чтобы он упал, не разбившись, и не дав трещины. Ты, скажешь: это невозможно. Однако, за эти семь месяцев ни один снежный шар, брошенный мной в тебя, не разбился. А ты, разбил все. И меня задел вместе с ними. Будто из пистолета стрелял. Всё сердце в осколках. Руки болят. Кажется разнося шкафы я повредила обе. Крови нет. Не бойся. Тяжело писать. Прости, за корявый почерк, но, поверь, в остальных письмах будет не лучше. Я даже их не считала и не перечитывала. Начну сегодня. Ибо сон мне теперь не нужен. Я заживо похоронена под обломками своего старого мира. Отстрою ли старый? Едва ли. Но, хотя бы маленькую, покосившуюся, дряхлую, но все таки, мало мальски укрывающую от ветра и дождя хижину я смогу отстроить, верно? Главное, не появляйся больше. Иначе и эту хижину превратишь в щепки. С бесконечным безразличием, сверхновая, которая погасла.»
