The North Skulls [ DARK ROMANCE ]

Chapitre 8 : Secrets Partagés (Partie 2)

Les ombres dansaient sur les murs de la petite chambre d'Ethan, projetées par la lumière vacillante d'un réverbère à l'extérieur. Le silence de la nuit était brisé par les gémissements étouffés qui s'échappaient des lèvres du jeune homme endormi. Son corps se tordait sous les draps trempés de sueur, piégé dans les griffes d'un cauchemar trop familier.

Dans son rêve, Ethan était de nouveau un enfant de dix ans, recroquevillé dans le placard de sa chambre. L'odeur âcre de la peur et de la sueur emplissait l'espace confiné. Les cris de sa mère résonnaient à travers la fine cloison, entrecoupés par le bruit sourd des coups et les jurons de son père. Chaque son faisait sursauter le jeune Ethan, son cœur battant si fort qu'il avait l'impression qu'il allait exploser dans sa poitrine.

"Frank, arrête ! Tu es ivre, tu ne sais pas ce que tu fais !" La voix de sa mère était teintée de terreur et de désespoir.

Le son du verre brisé fit tressaillir Ethan. Il pressa ses mains moites contre ses oreilles, essayant en vain de bloquer les bruits de la violence qui faisait rage dans la pièce d'à côté. L'odeur métallique du sang commençait à se mêler à celle de l'alcool bon marché.

"La ferme, salope ! C'est de ta faute si j'ai perdu mon boulot ! Tu m'as porté la poisse !" La voix de son père était méconnaissable, déformée par la rage et l'alcool.

Ethan connaissait ce scénario par cœur. Depuis que son père avait été licencié de l'usine six mois plus tôt, leur vie était devenue un enfer. Frank Cole avait trouvé refuge dans la bouteille, noyant sa honte et sa colère dans l'alcool bon marché. Et quand il rentrait, ivre et amer, c'était sa famille qui en faisait les frais. Les ecchymoses sur le corps d'Ethan en étaient le témoignage silencieux.

Le jeune garçon ferma les yeux, priant pour que tout s'arrête. Mais le cauchemar continua, implacable.

La porte du placard s'ouvrit brusquement, inondant l'espace exigu d'une lumière crue. Frank se tenait là, une bouteille à moitié vide à la main, son t-shirt taché de sang. L'odeur âcre de la sueur et de l'alcool assaillit les narines d'Ethan.

"Viens ici, petit merdeux," grogna Frank, attrapant Ethan par le bras. Ses doigts s'enfonçaient dans la chair tendre du garçon, promettant de nouveaux bleus.

Le garçon fut traîné hors de sa cachette, ses pieds nus glissant sur le sol froid. Quand il vit sa mère étendue sur le sol de la cuisine, immobile, une mare de sang s'élargissant autour de sa tête, il sut que cette nuit était différente. Cette nuit allait tout changer. L'odeur du sang était écœurante, mêlée à celle de l'urine et de la peur.

"Regarde ce que tu m'as fait faire !" hurla Frank, secouant violemment son fils. Des postillons volaient de sa bouche, atterrissant sur le visage d'Ethan. "C'est de ta faute ! Si tu n'étais pas né, rien de tout ça ne serait arrivé !"

Ethan sentit quelque chose se briser en lui. La peur laissa place à une rage froide, une fureur qu'il n'avait jamais connue auparavant. Ses yeux se posèrent sur le couteau de cuisine abandonné sur le comptoir, la lame encore rouge du sang de sa mère. Le métal brillait sous la lumière crue de la cuisine, presque hypnotique.

Ce qui suivit resta flou dans sa mémoire. Il se souvenait du poids du couteau dans sa main, de la résistance de la chair quand la lame s'y enfonça, du cri de surprise de son père, du sang chaud qui giclait sur son visage. Et puis le silence. Un silence assourdissant qui semblait engloutir le monde entier.

Le rêve changea, se transformant en une autre scène tout aussi douloureuse. Ethan se tenait devant deux cercueils, vêtu d'un costume noir trop grand pour lui. Le ciel gris de novembre semblait pleurer avec lui, une fine bruine tombant sur les personnes rassemblées pour l'enterrement.