El buen escudero -COMPLETO-

Capítulo 11

Bajo el faro brillante del Hightower, la antigua Fortaleza de Blackstone se encuentra como un enorme gato montés dormido, en la oscura y triste vigilancia de la gran ciudad de Oldtown. Dentro de sus resbaladizos muros de piedra fusionados, orígenes olvidados hace mucho tiempo, la Casa Hightower ha gobernado durante miles de años, primero como reyes, ahora como señores. Sus milenios de conocimiento se almacenan dentro de su biblioteca, más antigua que cualquier otra en el mundo conocido. Incluso los archimaestres de la Ciudadela no han puesto las manos sobre algunos de los tomos y rollos guardados dentro de la solemne cámara de cinco paredes, en estantes de ébano oscuro.

La misma madera oscura forma una mesa de cinco bordes, cada lado frente a una pared separada. A su cabeza, Ser Baelor Hightower descansa, manos agotadas y tensas corriendo por su cabello castaño polvoriento y desaliñado, salpicado de rayas grises. Una enorme túnica de lana naranja envuelve al caballero exhausto, un vacío que cubre todas las manos y la cara, guapo pero desgastado. Una pera se sienta delante de él sobre la mesa. Junto a él descansa Caraxys, su lagarto mascota de escala roja. Entre ambos está la misiva del rey, convocando a su hija.

Baelor ha caminado por las calles de Oldtown durante casi cincuenta años. Durante los últimos diez ha caído sobre él para dirigir la ciudad, ya que su padre desapareció en sus cámaras en la parte superior del Hightower, dejando solo mensajes crípticos para el hijo al que ahora recurrió la gente. Años de gobierno sin autoridad y elecciones sin guía han dejado al caballero conocido como Brightsmile como un hombre gastado. Libera un fuerte suspiro, sacando un cuchillo con joyas de las profundidades de su túnica.

Él cuidadosamente talla una delgada rebanada de pera con su daga incrustada de ónix. Él ofrece la fruta empalada a Caraxys, pero el lagarto está dormido. Demasiado maduro, quizás, piensa, mientras el jugo gotea sobre la mesa y corre por su muñeca. Muerde suavemente la rebanada de la punta de la cuchilla. Pero sabe igual de bien.

"Baelor, querida, deberías estar en la cama." Lady Rhonda Hightower se desliza suavemente fuera de las sombras, envuelta en un vestido de dormir naranja claro. Su largo cabello rubio, casi todo se volvió blanco por edad, cae libremente hacia la parte baja de su espalda, su rostro delgado y pálido brillando a la luz de la antorcha.

"Es Helaena. No puedo negar la petición de Robert, ¿verdad? No sin una buena razón."

"No, supongo que no puedes", Rhonda envuelve sus brazos alrededor de la cabeza de su marido.

"Gunther cree que debería", suspira Baelor.

"Hela no es la hija de Gunthor. Y Gunther no gobierna la ciudad, ni nuestra casa. Es tu decisión, y solo la tuya."

"No, me gustaría que lo fuera, pero no lo es", Baelor se inclina hacia atrás, con la cabeza apoyada en el pecho de Rhonda mientras mira hacia el techo, invisible en las sombras, imaginando la escena tan arriba. "Es suyo."

"A tu padre le podría importar menos con quién se casa Helaena", Rhonda agita el pensamiento. "No bajó de su torre cuando Gunthor se casó, su propio hijo. ¿Por qué debería molestarlo nuestra Hela? Ven a la cama, nunca viene nada bueno a esta hora."

"Lo haré, mi amor, lo haré", promete Baelor, anhelando dormir. "Sólo un momento más."

Deslizando a Caraxys en sus brazos, Rhonda asiente y se gira para irse, llevándose el resto de la pera con ella. Volviendo a su silla, Baelor deja escapar un gemido que resuena en toda la cámara. Y luego escucha la agitación de los pasos.

"Quién está ahí?" Entornillándose en las sombras entre los estantes, ve movimiento. Una forma gris que fluye por el suelo. Levantándose con cautela, verifica para asegurarse de que Rhonda no llevara el cuchillo con ella también y saliera de la luz. Escucha el sonido de pasos ligeros, alejándose de él. Al menos no es un espectro. Los espectros flotan. El cuchillo seguirá siendo bueno contra un intruso vivo. Los ladrones habían entrado en el castillo antes de buscar estos textos. Pero ninguno había llegado tan lejos, ni en su vida.