Gakushuu ha tomado muchas decisiones erróneas en su vida que lo trajeron a este momento.
Elegir asistir a la universidad en la Alma Mater de sus padres fue una, apresurarse para escribir su tesis borracho fue otra.
Ahora está atrapado en el año 19...
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Gakushuu va a abandonar la universidad.
"No necesito hacer esto", murmura Gakushuu para sí mismo como si fuera a ser verdad cuanto más lo repita. Frente a él hay fragmentos de su último proyecto, su tesis y su beca balanceándose sobre estos cables y circuitos en su escritorio, amenazando con echar por tierra todo su trabajo del año pasado.
"Soy estudiante de empresariales", dice Gakushuu, "tenía perspectivas. No necesito estar aquí". Y lo necesita, pero está aquí.
Si Gakushuu pudiera volver atrás en el tiempo, le daría una bofetada en la cara a su yo más joven.
"Debería hacer dos carreras, una en empresariales y otra en ingeniería eléctrica", repite Gakushuu con un falsete estúpido de su propia voz, de todos modos no hay nadie a su alrededor que lo oiga ridiculizarse. "¿Qué tan difícil puede ser? Tiene sentido dirigir una empresa tecnológica emergente con una carrera en empresariales y otra en ingeniería, ¿no? ¡Puedes parecerte a tus dos padres!"
—Tonterías —dice Gakushuu—. No puedes con nada. —Señala con el dedo acusador su propio reflejo en la mesa, que le devuelve la mirada con la misma ferocidad. Si fuera justo, Gakushuu diría que es un poco duro consigo mismo: hasta ahora ha sacado las mejores notas en sus clases y ha mantenido un promedio estelar, pero dejar de lado su tesis de ingeniería para hacer su disertación de negocios está a punto de morderle el trasero. Se pasa las manos por el pelo y vuelve a mirar el desorden de piezas sobre su mesa.
—Debería hacer otra cosa —dice Gakushuu. Hace una pausa—. Debería preparar té.
Dibuja una taza sobre sus notas, con una pequeña etiqueta de una bolsita de té que sobresale de un lado, y se ríe para sí mismo. Dibuja pequeños garabatos de vapor que salen de la taza.
Al lado hay un diagrama del proyecto de tesis de Gakushuu. Era, en teoría, perfecto, innovador y revolucionario, pero al colocarlo en su estación de trabajo le mostró que simplemente estaba recreando un proyecto completamente común y corriente que ya se había hecho cientos de veces.
Claro, no suspendería, y si tergiversaba sus palabras lo suficiente podría pasar con una B, pero sus profesores seguramente eran lo suficientemente inteligentes como para captar toda la basura que escribiría.
No obtendría una A. Gakushuu se muerde el labio inferior.
"Una máquina del tiempo para castigar a mi yo más joven por haber elegido esta carrera ridícula", dice Gakushuu.
Hace una pausa. Observa el desorden de piezas en su mesa, su cuaderno de apuntes, el dibujo de una taza de té. Se levanta y se prepara una taza de té verde en la cocina (algo rico y japonés, puede que sienta un poco de nostalgia, aunque no lo admitiría) y luego se sienta de nuevo y mordisquea la punta de su bolígrafo. Una terrible costumbre.
