Convergence

Riddle and Snape's Official Guide to Wooing

A névoa envolveu o cemitério antes do amanhecer, os espectadores encapuzados abraçaram os lados, deixando o centro para os dois dos bruxos mais perigosos vivos. Comensais da Morte envoltos em seus trajes formais, curvaram suas cabeças para seu mestre, tendo mais uma vez recebido sua marca. Seu trabalho era segurar as proteções para evitar danos à casa que estava naquele exato momento sendo consertada por um exército de elfos domésticos para sua nova senhora.

Snape e Tom ficaram olhando um para o outro, com as varinhas erguidas, prontos para duelar.

"Severus, você está recusando minha marca?" Tom sibilou perigosamente. Seus olhos se estreitaram com raiva e os lábios se apertaram em uma fúria mal contida.

"Ela é minha Senhora. Você não me segura mais."

"Ela é minha ESPOSA!" Tom gritou, um atordoador vermelho saindo de sua varinha com uma demonstração de magia descontrolada alimentada pela raiva.

Snape facilmente desviou do discurso desfocado e zombou.

"Não por muito tempo."

Jatos de luzes voavam para frente e para trás, um verdadeiro arco-íris que deixava buracos fumegantes no chão e reduzia lápides a escombros. Nenhum deles pronunciava uma sílaba nem se movia, forçando sua magia a proteger e desviar quando não estava sendo lançada para causar dano. Como um acordo tácito entre eles, nenhum deles lançou um imperdoável. Não porque não quisessem. Também, não porque não pudessem dizer isso, não, muito pelo contrário; a única coisa que os impedia de usar aqueles feitiços que há apenas seis meses seriam essenciais em seu grimório era uma pequena mulher da Grifinória que tinha acabado de sair da infância. Ambos haviam sofrido demais para que sua redenção voltasse atrás agora. Qualquer demonstração dessas fraquezas mais sombrias, eles a perderiam e ambos sabiam disso.

Os Comensais da Morte recém-formados tremeram com a força dos feitiços que eles tinham a tarefa de conter. O suor escorria por seus rostos por trás das máscaras, nenhum ousando se mover ou mesmo recuar. Eles não gostaram de ter que explicar ao seu mestre já furioso que eles falharam em uma tarefa simples. Eles não sabiam se sua falta de uso do imperdoável se estenderia a eles. Eles não ousaram mover um músculo. Coletivamente, as proteções resistiram. Mais de um mago deixou aquele cemitério em alívio naquela noite.

Houve silêncio no círculo, a visão deles impedida pela névoa pesada que se formava. Era assustador, fazendo os cabelos da nuca deles se arrepiarem enquanto procuravam o vencedor. Os mais corajosos deles lançaram um feitiço de vento, limpando a névoa rastejante por tempo suficiente para ver os dois bruxos se encarando com aborrecimento antes de serem obscurecidos pela névoa mais uma vez.

"Acho que a conheço um pouco melhor do que você." Tom zombou.

"Sério? É por isso que você está agindo pelas costas dela, sendo um completo bastardo. Ela realmente vai ficar impressionada com você, Tom. Como eu disse; tudo o que tenho que fazer é esperar."

"Você me subestimou, Severus. Quando foi que eu desisti do que eu queria?"

"Você nunca dará a ela o que ela quer, o que estou preparado para dar a ela. Quebre o coração dela, de qualquer forma. Eu estarei aqui quando você fizer isso para juntar os pedaços."

"Você é tão nobre, Severus Snape. Você ao menos sabe o que ela quer?"

"Ela quer uma tríade."

"E você faria isso por ela?"

"Sim."

"Mesmo que isso me inclua?"

"Sim."

"Bem, você não é o Sr. Auto-Sacrifício?"