En lucha constante
contra estas ganas
insoportables
de tomar katana
y partirme en dos.
Perder la consciencia,
mitigar el dolor.
Guerra en mi interior
que me resigné a vivir
bajo la certeza
de algún día morir.
Condenado a esta vida
tan perpetua
como el brillo de la luna;
a veces la disfruto,
a veces me abruma.
Antes sufría en silencio,
hoy me retuerzo y grito
como esos días en el bosque
siendo perseguido.
Nadie vendrá a salvarme.
Es condena, es tortura.
Los pecados cometidos
aparecen en mi mente,
susurros intermitentes
que me exigen morir.
Morir, morir, morir.
¿Cuánto falta para que las mariposas negras vengan por mí?
¿Cuánto falta para escupirle a un shinigami a la cara?
¿Cuánto falta para abandonar este cuerpo desgastado, prisionero?
¿Cuánto falta para morir, fallecer, desistir? Dejar de existir...
Morir, morir, morir.
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Tsujigiri
PoetryCamina incansable el samurái, siendo juzgado por la luna. Su katana recrea horrores tan crueles como su muerte. *** Desde contemplar la naturaleza, hasta aceptar la muerte, Tsujigiri es una encrucijada de sentimientos solemnes y gritos de desesperac...
