Hey Angel - Larry Stylinson

I

Je me demande ce que tu fais là, je me le demande tous les jours mais je n'en parle pas, ça pourrait durer toute la vie comme ça, peut-être que ça durera toute la vie, j'en viens parfois à l'espérer.

(Pas exactement l'amour, A. Cathrine)

Nous étions en octobre quand ma vie a changé. C'était un soir banal. Trois messages de Gemma sur mon portable, un de Niall, et un autre de mon opérateur. Il faisait presque nuit sur la ville et j'attendais le bus, frissonnant dans ma veste en jean. J'avais son adresse dans la poche de mon pantalon, et je ne pensais à rien de particulier, un luxe qui, je ne le savais pas encore, ne me serait plus permis par la suite. Mon sac de cours tombait lâchement sur mon épaule et je frottais sans cesse ma nuque, un geste qui m'était devenu habituel sans que je sache vraiment pourquoi. Je ne prenais pas souvent le bus à vrai dire, l'université étant très proche de ma maison mais mon rendez vous était à l'autre bout de la ville, dans les quartiers nord, et je n'avais pas d'autres choix que l'utiliser. Il y avait beaucoup de monde sur la ligne 12, et je me suis retrouvé coincé entre une grand mère et son chariot de courses et une jeune fille, écouteurs sur les oreilles, empestant le parfum à la fraise. Je me tenais à une rampe humide, fixant le bout de mes chaussures, surveillant le nom des arrêts qui défilaient sur un petit écran au dessus du conducteur. Je suis descendu au bout de ving minutes, et j'ai ressorti le papier de ma poche arrière. Il avait écrit son adresse rapidement, au stylo à encre violet, les lettres s'entrelaçaient entre elles, formant de jolies arabesques. J'ai relevé la tête et j'ai considéré d'un oeil morne les tours grises qui m'entouraient, le parking sordide vers la droite et l'espèce de place entourée d'arbres dont les feuilles avaient pris la couleur douteuse d'une fumée de pot d'échappement. Il y avait là quelques commerces, une boucherie qui affichait en gros sur la devanture sa nourriture Hallal, un Lavomatic 24H/24 7J/7, une boulangerie, un bar tabac. Sur des bancs étaient assis quatre garçons d'une quinzaine d'années, qui fumaient en écoutant une musique plus bruyante qu'harmonieuse. Je me suis approché d'eux d'un pas incertain.

- Excusez moi...

Le plus grand a relevé les yeux vers moi et a esquissé un sourire amusé. Il avait une drôle de coiffure en pic, qui lui donnait l'air d'un requin, et des cernes violets sous les yeux.

- T'es paumé mec ?

- Est ce que vous connaissez la rue Aragon ?

Il a haussé les épaules, a secoué vaguement le poignet vers la gauche.

- Ba ouais. C'est la bas. Tu cherches quelqu'un ?

- Heu, ouais, Louis Tomlinson.

- Jamais entendu parler.

Les deux autres n'ont rien dit du tout et j'ai reculé d'un pas. En même temps, je doutais que Louis puisse traîner avec des mecs de ce genre. De ce que je savais de lui, il était plutôt discret et intello. Je le voyais facilement passer ses après midis dans un musée plutôt que assis sur un banc à fumer des joints en écoutant du rap de mauvais goût.

- Ok. Merci pour l'info et hm, bonne soirée.

Requin n'a rien répondu et j'ai traversé la place en vitesse, vers ce qu'il m'avait indiqué être la rue Aragon. Ca l'était en effet, même si le panneau était submergé de graffitis obscènes et j'ai cherché l'immeuble 12, dans lequel il vivait. C'était le dernier de la rue, identique à tout les autres, avec cinq étages. J'ai monté les marches et tiré la porte du hall. Il n'y avait pas d'interphone, seulement des boîtes aux lettres vertes alignées contre le mur. L'endroit sentait l'humidité, le détergent et la soupe de poisson. Un néon éclairait le carrelage qui collait sous mes pieds. J'ai rapidement cherché le nom de Louis, pour être certain de ne pas m'être trompé de bâtiment. " Jay Tomlinson - P68 " indiquait une petite étiquette. Sûrement sa mère. J'ai passé une main dans mes cheveux avant de monter les marches jusqu'à la porte 68, ignorant l'ascenseur qui ne m'inspirait aucune confiance.