Al diablo con los Poetas

Crítica al amor

 El amor es un charco del cual no tenemos dimensiones, puede ser un desagüe de la lluvia, una gota de la misma, o un océano de posibilidades adorables, hay quienes saltan en el amor sin saber su profundidad y llegan al abismo y a su muerte; y están los miserables que se rompen el cuello contra el fondo que creyeron profundo y están los de vida y pulmón noble que saben cuándo salir a respirar a la superficie, y cuando no saltar sin haber metido medio cuerpo.

El amor es una palabra que si se malgasta no es más que un sujeto y el canto de un francés, es las letras de la carta de un reo y la mano nerviosa de la novia en el altar es el placer de la meta de un deportista y la sonrisa de un pintor.

El amor es un árbol y el me lo dijo, que era dependiendo de lo que se le hidrate pero no lo de pan vive el hombre, ni de agua un árbol, necesita los nutrientes, y casi todos salen de la mierda que puede resistir de lo que le arrojan los que nunca pudieron sembrar uno, el amor va en la raíz, pero no solo de sostén, va en las flores, pero no solo de aroma; el amor va... Va en los frutos

El amor es un tabú, una aberración a la razón de quien no ama y al discurso del moralista que no permite el amor a fin de cuentas, el amor es una prohibición, es por lo que en tiempos de antaño se huía a Paris por un beso, y es la rebeldía de dos idiotas que no se resigan a serlo. El amor es un libro abierto con las fotos de la "familia" que va pasando páginas que quedan en el álbum de cromo del olvido la resignación, pero un libro de no acabar.

El amor es las machas que deja la pasión en la cama y el paroxismo en la piel, es el errar del principiante y el tiempo del sabio, el rechinar de los clavos, el apuro de los amantes y la respiración agitada.

El amor es una moneda que pocos saben lanzar y nadie le atina, es unos dados en busca de un trece, la séptima cuerda de una guitarra y el llanto de dos enamorados

Pero a toda esta animadversión el loable amor es incertidumbre y presagio, es lo que vio el oráculo en la mañana y lo que las barajas de leen de noche, el beso que se espera y el golpe que jamás llega, el sístole, el diástole, la bala que rompe el silencio de la vida y aun asi nada se escucha. Una paradoja

El amor es un sentimiento que es demasiado fuerte para dar a entender, por lo cual llegamos, vos y yo, juntos al consenso de que el amor solo puede ser una cosa.

Es el sentimiento reciproco al odio, el odio que se siente con fuerza en las venas de todos nosotros, el odio que nos, mueve a seguir amando, el odio que hace sonreír al derrotado y hace masacres de pasión, el amor no es más que el odio a pensar que algún día te vayas.