Sentado en una banca despintada y de antaño, postró mi mirada hacia las grietas de la acera.
El sol en mi espalda me recuerda aquel miserable momento. El oxigeno sale de mi boca una y otra vez.
Sentimiento de dolor, asfixia.
En mi pecho un sentimiento conocido pero inexplicable de naturaleza, le da la mano a pensamiento y palabras para que germinen en mi cabeza.
Dolor plasmado en palabras, frases, oraciones y puntos.
Detrás del sol, en el horizonte, la música de fondo se mezclan con los pasos ajenos de jóvenes y viejos.
¿ Acciones vanas?... Tal vez.
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Borges: Mujeres, poesía y Belleza
PoetryRecuerdo como tu mano permanecía junto a la mía, sin tocarse, solo... Poemas
