Met In A Cemetery. (5 sos)

Chapitre 8

Je ressers ma poigne sur la lanière de mon sac et avance rapidement dans le cimetière. La mélodie de guitare parvient à mes oreilles. J'hésite à m'arrêter pour l'écouter puis me rétracte, j'ai d'autres choses à faire.

Non sérieusement, faut vraiment être taré pour jouer de la guitare seul dans un cimetière. 

Comme chaque jour, la musique s'arrête lorsque je passe devant lui, je lui lance un regard bref mais le  détourne vite avant que je ne croise ses yeux magnifiquement bleus. 

-Et, attends, on peut parler ? 

-Parler de quoi ? 

-Je ne sais pas, viens.

J'arrête de marcher et me retourne vers lui. Disons qu'en fait, je n'ai pas vraiment d'autres choses à faire. je m'approche doucement puis le regarde se décaler sur le banc pour me faire une place. J'hésite avant de m'asseoir mais le fait quand même. Je garde mon sac sur mes genoux, le serrant contre ma poitrine, comme si c'était un moyen de protection envers cet inconnu. 

-Tu es plus blanche que d'habitude je trouve. 

J'hausse un sourcil et le méprise doucement des yeux. 

-Tu as mal quelque part ? Il continue. 

-Au ventre. J'invente en roulant des yeux.

-Je pense savoir pourquoi. 

-Écoutes, si toi aussi tu vas me sortir le "est-ce que tu manges ?" ou le "pourquoi tu ne manges pas ?" je te jure que je t'arrache les yeux parce que j'en ai ras le bol des gens qui ne s'occupe pas de leurs oignons. Laissez moi tranquille à la fin ! 

Il sourit, me dévoilant ses dents parfaitement alignés.

-Pourquoi tu ne manges pas ? 

-Je vais te...

-Sérieusement Ellen. Il me coupe et perd son sourire. Pourquoi tu ne manges pas ? 

-Pourquoi tu joues de la guitare solo dans un cimetière ?

-On ne pose pas une question par une question. Affirme-t-il en s'affaissant contre le dossier du banc. 

-Je n'ai pas envie d'y répondre.

-Moi on plus je ne veux pas répondre à cette question.

-Parfait comme ça on est quitte. 

Il roule des yeux et écarte ses bras le long du bois du banc, passant derrière moi. Je me rapproche du bord pour éviter qu'il me touche et roule des yeux à mon tour.

-Alors... Parlons d'autre chose, parles moi de...

-Non. Je le coupe. Je veux bien qu'on discute mais on ne parle ni de moi et toi tu ne me raconte pas ta parfaite petite vie de psychopathe qui joue de la guitare dans un cimetière.

-Oh, donc pour toi je suis un psychopathe parce que j'aime jouer de mon instrument dans un lieu peu commun ? 

-Plutôt ouais. J'ajoute en resserrant mon sac contre ma poitrine. 

-Tu sais, j'ai constaté des choses chez toi. 

-Du genre ? J'hausse un sourcil. 

-Tous les soirs je te vois venir ici seule. Si tu passe par le cimetière c'est que tu veux éviter la ville et les gens. Ce qui confirmerait mon hypothèse dans laquelle tu n'aimes pas les gens car ils jugent trop vites, ils insultent et ont des préjugés. 

Je plisse doucement les yeux, perturber de sa façon de lire si vite en moi. 

-Mais t'es la première à juger les autres sans même les connaitre. Tu ne peux pas reprocher aux gens quelque chose que tu fais toi même.