Роковая записка

Холодно.

Прошло уже более пяти лет.


Утро было, как всегда, потрясающим. Люси стояла у окна и думала обо всем, что с ней произошло после побега из дома родителей, смотря на рассвет, который уже не был таким завораживающим, как раньше, ведь она не видела всех тех красок под тем углом, что раньше, теперь он для неё не больше чем простое явление, что происходит каждое утро.


Но смотреть на него каждое утро уже за этот месяц стало её традицией. Холодный ветер прошелся по её плечам, и она передернула ими, после чего чисто машинально натянула на себя тоненькую атласную ткань халата, пытаясь согреться, хотя прекрасно понимала, что это ей никак не поможет. Ей было холодно. И нет, не телу, а душе.

Душе было ужасно холодно, ведь её родного, любимого человека не было уже целый месяц. Из-за чего её всё больше и больше укутывал страх, а отчаяние уже вообще забрало её душу к себе в наложницы.

Холодно. До боли холодно. И пусть пальцы уже онемели от холода, всё-таки начало декабря, а закрывать окно, впрочем, как и одеваться, она не собиралась. Из-за чего случилась эта ссора? От воспоминаний о ней Люси еле подавила порыв расплакаться. Очередной порыв расплакаться от осознания того, какая она дура.

Ну, что ей стояло промолчать? Что ей стояло заткнуться и помолчать?! Чёртова идиотка! Вот теперь будет вовек жизни расплачиваться за то, что тогда сказала... А ведь в душе не хотела этого говорить. Ещё тогда, давно, себе поклялась, что об этом больше никогда не вспомнит.

И что теперь? Сорвалась? Наговорила глупостей? Расплачивайся, дорогуша. Очередной порыв ветра заставил её задрожать, именно в этот момент она как будто попала в прошлое, отдаваясь проклятым воспоминаниям.




Погода полностью отражала её состояние. Скоро должна начаться гроза. Молнии. Гром. Очень скоро. Точно так же скоро она должна сорваться, потерять нить с реальностью и наговорить слишком много плохого. Но пока всё нормально. Не хорошо, а просто нормально.

Хотя я бы и не сказала, что состояния её души сейчас можно было бы назвать нормальным. Как же громко она проклинала Нацу. Как же сильно хотела его смерти. Ей хотелось ударить его как можно сильнее и победить. Но не силой, а словом.

Ведь слова всегда ранят намного лучше кулаков, она уж это знает. Да и, к тому же, что она, маленькая и хрупка, по сравнению с ним, сможет сделать Нацу. Вернее, силой она ничего не добьётся.

Плохие, до ужаса мрачные мысли о призрачной мести поглотили её здравый рассудок. Она знала - он дома, значит, ждать не придется, и она сможет воплотить то, что задумала прямо сейчас.