Racconti

Morella

Se stesso, da se stesso, solo UNO eternamente, e singolo.

(PLATONE - Convivio, 211, XXIX)

Consideravo la mia amica Morella con un sentimento in cui si

mescolava il più profondo e al tempo stesso singolarissimo

affetto. L'avevo conosciuta per caso molti anni prima, ma la

mia anima, al nostro primo incontro, aveva appreso ad ardere

di fuochi sino ad allora sconosciuti; non erano però i fuochi di

Eros, e amaro e tormentoso al mio spirito era il graduale

convincimento di non essere in grado di definire in modo

alcuno il loro insolito significato, o di regolarne la misteriosa

intensità. Tuttavia ci vedevamo spesso, e il destino ci legò

insieme all'altare; ma mai io le parlai di passione, o pensai

all'amore. Morella però scansava la società, e attaccata soltanto

a me mi rendeva felice.

Era una felicità che rapiva, una felicità di sogno.

La sua erudizione era profonda. Le sue doti psichiche erano di

ordine non comune, le sue facoltà mentali titaniche. Io sentivo

questo, e sotto molti aspetti divenni suo alunno. Ben presto

tuttavia mi accorsi che, forse causa la sua educazione

presburghese, ella mi poneva dinanzi molti di quegli scritti

mistici che di solito vengono considerati semplicemente come

le scorie della primitiva letteratura tedesca. Per motivi che non

sapevo immaginare, questi scritti rappresentavano il suo studio

costante e favorito; e che col passar del tempo divenissero a

mia volta la mia occupazione principale, è da attribuirsi al

semplice ma efficace influsso dell'abitudine e dell'esempio.

In tutto ciò, se non erro, poco aveva che vedere la mia ragione.

Le mie convinzioni, o io dimentico me stesso, non erano affatto dettate dall'ideale, né era possibile rintracciare sia nelle mie

azioni sia nei miei pensieri anche la minima sfumatura del

misticismo di cui leggevo, a meno che io non m'inganni

grandemente. Persuaso di ciò, mi abbandonai implicitamente

alla guida di mia moglie e penetrai col cuore risoluto negli

intrichi dei suoi studi, e in seguito, allorché, meditando

assiduamente su pagine proibite, io sentivo accendersi dentro

di me uno spirito proibito, Morella soleva porre la sua fredda

mano sulla mia, e frugare tra le ceneri di una filosofia morta

qualche strana, singolare parola, il cui misterioso significato

s'imprimeva bruciante nella mia memoria. Allora, per ore ed

ore, io indugiavo al suo fianco, inebriandomi della musica della

sua voce, sino a quando, a un tratto, la sua musicalità si