Труд композитора тяжек и сложен.
Покой обрести ему не дано.
Жизнь в суете музыкант каратает,
И жизнь он так потихоньку теряет,
Душа же, как снег, весной тает.
Каждый композитор сочиняет по-своему,
Каждый строит свой идеал.
Каждый композитор думает по-своему,
Каждый с душою и сердцем писал.
Услышет он, иль пенье птиц,
Иль шум современных улиц.
Подумает он: "Почему бы и нет".
Он медленно встанет и свой карандаш достанет,
Возьмёт он нотную тетрадь
И станет музыку писать.
Откроет он окно, услышит-
Шум, пение, гармонию.
И фортепиано зазвучит,
Польются звуки и мелодия.
А люди так спешашие куда-то,
Вдруг остановятся послушать музаканта,
Душа же улетит куда-то.
Возможно зазвучит соната,
А я, всё буду слушать музыканта...
