Era um Garoto (Que amava os Beatles e os Rolling Stones).

Guerra.

  Não era um sonho natural, tudo era muito claro e objetivo. A ferida ainda estava aberta logo abaixo do diafragma. Sentia a chuva torrencial encharcar sua farda. Lembrava de tudo com certos períodos de amnésia. Entre um flash e outro, lembrava-se de sua mãe. Cada batimento do coração diminuindo gradativamente... A respiração... "Ahhh... Ahhh.. Ahh...". Seu último pensamento não foi o último beijo, a última transa, o último solo de guitarra, as raras palavras doces de seu pai. Eram as torradas de sua mãe. O cheiro do café da manhã... Mas não, não foram esses os últimos pensamentos; lembrava-se claramente de muito corpos. Feridas de balas, facas, facões... Armadilhas no meio da selva preparadas para acabar com o inimigo distraído. Mais que isso, com o inimigo arrogante. Que não se preocupou em entender seu adversário, que subestimou a força de um oponente que só em teoria era inferior. Corpos dilacerados, membros separados de seus corpos originais. "Nããããão!!!" Era um show de horrores. Ouviu uma última vez os acordes do violão, e um som agudo de microfonia. Tinha uma guitarra destruída nas mãos, sua primeira guitarra que fora destruída numa briga adolescente. Chorava sobre a guitarra. Uma metralhadora, pesada e fria, era o que tinha em mãos. Ela não tocava nada belo, era uma nota constante e ensurdecedora. Ra Ta Ta Ta! Seguidamente... Aquele barulho infernal... Continuo... Essa nota continuou. Edward não teve paz pra morrer.