Танец На Стеклах. (яой)

Шоу, жертва и игра.

Pov Антон.

Я вернулся домой только поздней ночью, хотя нет, наверное, ранним утром. Я открыл дверь квартиры, собираясь быстро проскользнуть в комнату, но мои планы нарушил свет из кухни. За маленьким столом сидел мой отец, постукивая пальцами по ручке кружки с остывшим кофе.

- Привет, - я тихо прошел в кухню, отчего он легко вздрогнул. - Ты почему не дома?

- Где ты был?

О-о, что-то мне не по себе. Сейчас должен начаться серьезный разговор, а я сейчас больше всего хочу спа-ать.

- Работал, - вяло отвечаю я.

- Работал... Ты это называешь работой?

У меня внутри что-то оборвалось. В его руках был лист бумаги с рекламой моего выступления. Откуда он его взял?

- Я увидел это в нашем районе. Эти плакаты на каждом столбе и рекламном щите. Не хочешь объяснить?

- Ну а что тут объяснять? Я выступаю, получаю за это деньги, а мои зрители меня любят. Меня все вполне устраивает.

В его глазах давно знакомое выражение. Разочарование вперемешку с осуждением. Ха! Меня это уже давно не берет.

- Как же низко ты скатился... - тяжело вздыхает.

- Пап, не начинай. Я слышал это тысячу раз и не собираюсь выслушивать снова. И вообще, мне завтра в школу.

- Ты ходишь в школу?

- Да, представь себе. А потом я собираюсь поступить в достойный университет и жить нормальной жизнью, - я развел руками, мол, чего еще надо для счастья? А правда, чего?

- Знаешь, я пришел, чтобы... чтобы попросить прощения. Ты не так меня понял в прошлый раз. Я прошу тебя вернуться.

- С какой это радости? Я не собираюсь. Мне вполне хорошо здесь.

Я обвел взглядом маленькую обшарпаную кухню, глянул в сторону узкого коридора. Да, это не тот трехэтажный особняк за городом, в котором я вырос, но почему-то в этой квартире я чувствовал, что я дома. Да, я живу отдельно уже полгода, с тех пор, как мне стукнуло восемнадцать. И этого дня рождения я ждал, как не ждал еще ничего. Наконец-то можно было уехать, что я, собственно, и сделал.

- Послушай, Антон, я говорил с твоим врачом.

О нет, только не это...