Веки, до этого словно налитые свинцом, приподнимаются. Светло-оранжевые стены, пригрушеннвй свет, задернутые шторы, писк аппаратов и тошнотворный запах лекарств. Я лежу на жесткой кровати, подключенный к каким-то приборам, в графиках на экранах которых я ничего не смыслил.
Все тело болит. Значит кто-то постарался, чтобы болеутоляющее мне не кололи.
- Очнулся? Ты побил свой личный рекорд. Чуть больше суток без сознания.
Кир сидит у кровати, сверля взглядом мою персону.
- Привет. Рад видеть.
- Почему ты не можешь жить нормально?
- Это...как? - пытаюсь улыбнуться, но выходит плохо.
- Это когда человек не выпрыгивеат из окон. Знаешь, ты меня уже достал. Тебе лечиться надо, Голодов.
- Нет, - резко сажусь и от боли на глазах проступают злезы.
- Тихо ты! Тебе двигаться нельзя, идиот. Столько костей сломал, я бы на твоем месте...
- Потерял сознание от болевого шока. Ты совсем не помогаешь.
Кирилл глубоко вздохнул, убирая руку с моего плеча. И потирая виски.
- Когда поправишься, тебя в психиатрическое переведут. Я узнавал. Отмазывать тебя я не собираюсь, а Призрак никуда не денется, так что будь добр сказать мне "спасибо".
Он явно ждал от меня этого слова, но оправдывать его надежды я не стал.
- Что ты так со мной носишься? Я не заслуживаю...
- Не смей так говорить. Ты мой друг и я не собираюсь поворачиваться к тебе спиной только потому, что твое второе "я" натворило дел.
Мы оба устали от разговора. У меня перед глазами все плыло. Было невыносимо больно, но я терпел. Не хотел кричать.
В сознание из полудрема меня вернул звук включившегося телевизора, что висел на стене напротив кровати. Нестареющая ведущая освещала последние события.
- Теперь вести из культурной столицы. Вчера вечером из окна своего дома, находясь под действием алкогольного опьянения, выпрыгнул восемнадцатилетний Антон Голодов, известный под творческим псевдонимом "Призрак". Известно, что до недавнего времени Антон Голодов числился мертвым. В настоящий момент молодой человек находится в центральной больнице, врачи сообщают, что повода для беспокойства за его жизнь нет. Теперь к другим новостям...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Танец На Стеклах. (яой)
RomanceНа его ладонях тонкие полоски шрамов, его прошлое испещрено незажившими ранами, его глаза не выражают никаких эмоций, кроме тоски, каждый его шаг отдается в хрупком теле глухой болью. Он - иллюзия нехватающего мне счастья. Я наблюдаю за ним, почему...