Complicar para que nunca descubram,
tudo que é real assusta,
passa rápido.
Todas as retas.
Entram em choque, uma hora ou outra.
Mas as barras tendem a subir,
nada facilita,
o peso de um caminhão sobre a estrada,
os pneus, rodam...
Forte e rápido, eles rodam.
Passarão por cima desta estrada
construída por minúsculos homens.
Belos homens.
Olhos suados, testas suadas,
mãos calejadas.
Foi com enxadas cada metro.
Passou várias e várias vezes.
Um poema sobre caminhoneiros.
Irão de um ponto a outro,
entregam as cargas.
Cigarros contrabandeados.
As fronteiras brasileiras
são muito grandes,
nenhuma força militar
consegue impedir a entrada
deles.
Sou o principal comprador.
Mas há também as galinhas,
os brinquedos, computadores.
É tudo falsificado.
Seria horrível ter de trazer tudo
sobre as costas, andando.
Imagina correr por
sete milhões de quilômetros.
As setas irão se chocar.
Mas passarão, uma por cima
outra por baixo.
Esqueci a vírgula.
- William Philippe 15.08.16
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Hoje, a noite tocou blues
PoésieATENÇÃO: LIVRO AINDA NÃO REVISADO Há mais poesias do que se pode catalogar. Mas agora toca blues e eu não me importo tanto. Estou escrevendo e não me sinto bem. Tudo tem a ver com mulheres e este cigarro já está apagando. É tudo melancólico e azul...
