Seguí los trazos, la delicadeza, su nariz, sus labios, sus facciones, sus pómulos, sus ojos, sus pestañas, sus cejas, su cabello...
Ahí estaban, plasmado en mi cuaderno de dibujo. La había dibujado.
No dibujo cualquier cosa, lo que quiero, lo que me gusta, lo que me llama la atención, lo que me inspira... lo que deseo. Y ella me había intuido a retratarla, sus finas facciones, todo, mierda, era perfecta.
Lo guardo cuando aparece la alta y delgada chica con la cual paso el rato.
Sus ojos no son marrones.
Su cabello no es un tanto con ondas.
Sus labios no son mullidos.
Su cuerpo no es perfecto a mi gusto.
Sus manos no son delicadas.
Su mirada no es inocente.
No es ella.
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Ese, el del bus |H.S|
Short StoryElla siempre lo veía sentado en la última fila, todos los días. Él sentía siempre una mirada curiosa de una chiquilla. Ella tenía duda sobre él. Y él... Bueno, odiaba que lo mirará
