Nubes de vino

Arte

Es lo que es, prosa, piedra, lienzo, marmol, pantomima o melodia, son lo que son, entre las arcas de tesoros que esto compone, un milagro sin mas nombres, el destino de los rigidos en la vida es aquí, fue este el camino del que tanto hablaban, las nutritivas estrofas, los bellos murales a base de sangre de clores, con frenesi entre cada nota de cada pentagrama, cada mirada excitada por tu danza hermosa, o cada aplauso desenfrenado por tu excelencia, cada lagrima por la perfeccion con la que naciste, y yo estoy aqui, perdido entre lo que conformas, sosteniendo tinta y pluma, amando el folio hasta el hueso y tu dispuesto a mas que encerrarme, liberarme en un poema, una pintura, un triste violin besando al viento con cada onda sonora, un cielo bendiciendote y el hombre, el ser humano no es digno de tu grandeza, pero lo intenta, intenta alcanzar tu Divina Comedia, quiere abrazar a las Cuatro Estaciones y su dicha, sueña con una entrevista a El David y pedirle consejos, el ser humano quisiera nadar entre los techos de la Capilla Sixtina y besar desaforadamente la sonrisa de la Gioconda, aplaudire a Homero, llorar, gritar y bendecir a Shakespeare, hacer el amor con Julieta y enfrentarse a muerte con Romeo, dormir en la odisea y que suenen las trompetas anunciando emperadores, quiero haber estado preso a la par con Cervantes y tener tertulias de su obra, y sentarme y admirar el cielo, y escribir un Rosario Nocturno, ser las venas de Acuña, deseo salvar a aquel Gato negro y convertirme en aquel cuervo simbolo de la soledad de Poe, besando el poema 20, declamando por las calles de Francia en los años 20; es corto el amor mucho mas largo es el olvido, viajar en el tiempo y conectar artistas, años que vivio el arte entre las almas inmortales de cada creador que cambio al mundo haciendo de su dolor perfeccion, ser los ojos de Márquez, sentir el panico y cultura al ver a los Castrati, soñar estar caminando junto a Lorca, imitar a El Grito al ver la muerte de Holmes, aclamar a Connan Doyle, ser el barroco de cada catedral de Europa, ser las ideas lejanas de Verne en sus libros, ser el bigote de Dalí, los fetiches de cada artista que entre sus manos esta el futuro de los sueños y pensar que solo basta ser complejo e inigualable para ser un maestro, ser creador, dar vida a las cenizas de este paramo y convertir el marmol y la tinta en razones para hacer el amor, renacer, creer, viajar, hacer bien para el hombre, dar motivos para el dia a dia, es lo que hace el alma ebria de estilo y belleza, arte.