Se fue
sin dejar tiempo para despedirse
y sin besarme antes de irse.
Hay trenes que es mejor
dejar escapar,
que fluyan solos,
que no merecen la pena.
Aquel, el que se fue
en esa tarde de domingo
no fue mejor
que el que se quedó.
Y no lo extraño.
Casi nunca lo extraño.
Es el frío en invierno,
el suave terciopelo sobre la piel,
mis besos sobre los tuyos,
un abrazo frente a tu abrazo,
la vida entera frente a tu amor.
Y a veces,
sólo a veces,
sí que lo extraño.
Sabiendo que no fue lo mejor,
sabiendo lo mal que me trató,
sólo a veces,
sí que lo extraño.
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Un par de malos versos.
PoesíaLa poesía es amor. El amor es vida. La poesía es vida. Vive. Para que sientas lo que es navegar entre letras. Para que pierdas la noción del tiempo entre páginas. Para que sientas que la poesía es tuya.
