Cuando esos ojos se disfrazan
todo suele parecer hermoso.
Luego de repente se empañan
y veo las lágrimas formándose
en esa intensa mirada.
Y en ese momento sé
que yo no puedo hacer nada.
En las mañanas despiertan
con miedo a abrirse demasiado
y malrecuperar ese mar
que antes en ellos no existía.
El amor hiere, mata, duele
porque duelen las personas.
Cada atardecer y cada noche
en los brindis de mis refugios
yo me veo reflejada
y es grandioso, colosal
aquel fuego de pasión
que me recorre por dentro.
Quiero volver a esa playa
donde el mar azul chocaba
y perdonaba cada día
aquella traición
a esos dos azabaches
y su adolorido corazón.
¿Dónde vamos a parar?
¿Quién nos va a despertar?
Muero en esta pesadilla
y cada noche al morir
veo a sus ojos centrarse
ya sin amor, sin su arte.
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Un par de malos versos.
PoetryLa poesía es amor. El amor es vida. La poesía es vida. Vive. Para que sientas lo que es navegar entre letras. Para que pierdas la noción del tiempo entre páginas. Para que sientas que la poesía es tuya.
