Les mots perdus

La vie est belle Clara

J'étais affalée sur le comptoir, demandant toujours plus d'alcool. Les bouteilles se vidaient et s'enchainaient, les heures tournaient et mon état s'aggravait. Il arriva.
"-Je tiens pas à te retrouver dans un lit d'hôpital, je veux pas que tu fasses de nouveau un coma éthylique, Clara.
-Ta gueule, arrête de me rappeler sans cesse mon passé.
-Tu comprendra donc jamais. T'es là, à boire chaque soir pendant des heures, peu importe l'endroit où tu te trouves. T'enchaines les dépressions, les conneries et les paquets de clopes. Tu défonces ta santé, tu fous ta vie en l'air. Tu te braques dès qu'on te parle, et t'as toujours un flingue sur toi, prête à descendre n'importe qui sur un accès de colère. Je te reconnais plus."
Il était hors de lui, et venait de fracasser la bouteille de whisky que j'avais dans les mains. La table était renversée, mon verre brisé, et ma conscience ébranlée.
"-Tu penses que ta vie ne vaut rien, que c'est une simple connerie longue d'une centaine d'années pour les moins chanceux. Que rien n'a d'importance puisqu'on finira tous par crever. Mais ouvre les yeux merde. T'es pas dans un trou noir, t'es plus en prison. Ici c'est pas la loi du Talion, t'es dans la société je te rappelle. Alors pose ton flingue, décharge le. Et ouvre les yeux."
Elle me regarda interloquée, et posa son flingue. Elle le déchargea, et s'approcha de moi.
"-Merci, Jess."
Elle m'embrassa doucement sur la joue et partie. Aussi furtive que le vent, en tournant les talons sans jamais jeter un regard au chantier qu'elle laissait, comme à son habitude. Elle partit, la vie changée et le flingue abandonné.