L'explosion d'une machine à coudre sur un champ de mines

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Les jonquilles s'embrassent comme le font les couleuvres : en mentant. Arrête de me mentir,  vieux caillou, je veux voir le soleil, seul, sur le sol, l'âme sale. Les lardons m'accompagneront sur les croûtes, les parchemins et les chantiers. Des miettes de sagex valsent dans les bâches salies par la nausée des martin-pêcheurs qui se balancent dans un tableau de Renoir en divaguant et en soufflant. Pas de retardataires, car il n'y a plus d'heures. Plus de vies en l'air, il n'y a plus de cœurs. À part se lamenter, les lamantins font trempette au son des trompettes et du labour. L'agriculteur passe tel une faux dans un fossé sur les bris de verre décomposés que nos fantômes ont rejetés. Ragera, rage-rat ? Non, le rat ce n'est pas la peste, mais le choléra ! Comme les mensonges, le reste est dans les songes. Que restera-t-il après le passage des laitues ? La pénurie du paracétamol, de nos vies et des cacahuètes. Ce qui laissera place à la créativité des céramiques ventripotentes et des napperons hallucinogènes. Mes rhumatismes de foin reviennent tout à coup, comme un flétan dans une maroquinerie. Papy me parle d'un excellent film cousu à la main et parsemé de dynamite qui ne passera jamais sur la tondeuse à gazon. À la fois indisciplinées les bergeronnettes se mettent à faire une corde contemporaine, comme quand on mange du maïs sans les coudes. Au retour, je te ramènerai du bronze qui sent bon et ensuite tu ne me reverras plus, car je serai dans un mouchoir qui doit arriver à 13h88 rotantes. Ce sera le temps pour toi, jeune limonade assoiffée, de te moucher les doigts dans les reins du puits et puis tes pèlerinages te conduiront à la recherche d'un cercueil vide dans lequel se trouvent deux tartes aux noix de Saint-Jacques. Je pars comme un morceau de fromage amoureux à la recherche d'un nid d'uranoscope, d'un troubadour à chien et d'une cornemuse ratée. Tout ça à partir de fleurs jaunes, de reptiles et de balivernes.

L'absurde, c'est comme la mayonnaise: ça rouilleOù les histoires vivent. Découvrez maintenant