50 оттенков свободы. От лица Кристиана

16

Анас­тей­ша нер­вно при­кусы­ва­ет ниж­нюю гу­бу, взгляд опу­щен. Ин­ту­иция под­ска­зыва­ет, что что-то уже ус­пе­ло про­изой­ти. Тер­пе­ливо ожи­даю от­ве­та, хо­тя ждать.

— До­гово­рились по тем из­ме­нени­ям, ко­торые мы об­сужда­ли с то­бой вче­ра, — от­ве­ча­ет она и ти­хо до­бав­ля­ет: — По-мо­ему, ты ей нра­вишь­ся.

Что? Меж­ду ни­ми точ­но был раз­го­вор на эту те­му. Ина­че, Ана уже б зли­лась, а не сми­рен­но смот­ре­ла в пол, как про­винив­ший­ся ре­бенок. Да и от­но­шение Джиа нам рез­ко по­меня­лось, ста­ло бо­лее ува­житель­ным.

Я фыр­каю.

— Ты ей что-то ска­зала? — Анас­тей­ша крас­не­ет, смот­рит на свои пе­реп­ле­тен­ные паль­цы. — До ее при­хода мы бы­ли Крис­ти­аном и Аной, а ког­да она уш­ла, ста­ли мис­те­ром и мис­сис Грей. — Тон су­хой, бесс­трас­тный.
— Мо­жет, что-то и ска­зала, — бор­мо­чет она и бро­са­ет роб­кий взгляд из-под опу­щен­ных рес­ниц. 

Моя ми­лая, рев­ни­вая ма­лыш­ка. Сколь­ко раз я го­ворил, что жен­щин во мне ин­те­ресу­ет лишь внеш­ность и день­ги, а она по-преж­не­му про­дол­жа­ет рев­но­вать, хоть и пы­та­ет­ся это скрыть. Но ак­три­са из Аны ни­какая. Я каж­дый день пов­то­ряю сво­ей же­не, что мне нуж­на толь­ко она, ста­ра­юсь вбить это в ее ми­лую го­лов­ку. Толь­ко мис­сис Грей про­дол­жа­ет пе­режи­вать. Рев­ну­ет она не мень­ше чем я, иног­да ка­жет­ся, что в ней то­же про­сыпа­ет­ся чувс­тво собс­твен­ни­цы.

Нет, я не сер­жусь на нее, мне да­же при­ят­но осоз­на­вать ее рев­ность. 

От­во­жу взгляд и ка­чаю го­ловой. 

— Ей все­го лишь нра­вит­ся это ли­цо. — Ре­аль­ность слиш­ком жес­то­ка, ес­ли ко­му то я и нрав­люсь, то толь­ко че­рез внеш­ность, а что у ме­ня внут­ри – всем нап­ле­вать. И толь­ко Ана смог­ла уви­деть ме­ня в дру­гом све­те, по­нять мои чувс­тва, уви­деть ис­тинное ли­цо, вер­нуть к жиз­ни дав­но умер­шее сер­дце. Она по­люби­ла ме­ня не за день­ги и не за внеш­ность, она по­люби­ла ме­ня со все­ми от­тенка­ми зла и по­роч­ности, ть­мы и стра­ха, до­мини­рова­ния и кон­тро­ля, мо­ими пять­юде­сятью от­тенка­ми.

Анас­тей­ша смот­рит на ме­ня рас­те­рян­но, в гла­за мож­но про­читать ис­пуг. 

— Что? — спра­шиваю, ви­дя ее ре­ак­цию на грус­тный, но чес­тный от­вет. Ты ведь не рев­ну­ешь?