50 оттенков свободы. От лица Кристиана

18

— Хо­роший вы­бор, мис­сис Грей. — От­пускаю под­бо­родок мис­сис Грей и пе­рено­шу ру­ку на ко­лено, сколь­жу ла­донью по но­ге, за­дираю юб­ку вверх. Гу­бы прок­ла­дыва­ют до­рож­ку от уха вниз, вдоль ску­лы.

Пос­ле се­год­няшне­го дня не­об­хо­димо сбро­сить нап­ря­жение и я дол­жен убе­дить­ся, что у нас по-преж­не­му все хо­рошо. 

— И что с то­бой де­лать? — Паль­цы ос­та­нав­ли­ва­ют­ся у края чу­лок. Гос­по­ди И­ису­се, она в чул­ках?— Мне это нра­вит­ся. — Па­лец пол­зет по внут­ренней сто­роне бед­ра, и Анас­тей­ша ер­за­ет у ме­ня на ко­ленях.

В от­вет лишь глу­хой гор­ло­вой стон, как сви­детель­ство вы­соко­го уров­ня воз­бужде­ния мо­ей ма­лыш­ки. Но, черт возь­ми, она ер­за­ет, а это ос­ложня­ет за­дачу.

— Си­ди смир­но, что­бы я мог трах­нуть те­бя во всех се­ми от­тенках вос­кре­сенья.
— А ты зас­тавь, — Ох уже этот дер­зкий ро­тик. Опять бро­са­ем вы­зов, дет­ка?

Из-под опу­щен­ных рес­ниц смот­рю на сек­су­аль­ное те­ло Аны, ко­торая сей­час пол­ностью в мо­ей влас­ти.

— Что ж, мис­сис Грей. Вы толь­ко поп­ро­сите. — Паль­цы пе­реби­ра­ют­ся от чул­ка к тру­сикам. — Да­вай­те-ка из­ба­вим­ся от лиш­не­го. — Тя­ну их вниз, моя же­на дви­га­ет­ся на встре­чу.
— Не дер­гай­ся. – Ес­ли ко­неч­но не хо­чешь на сво­ей поп­ке ро­зовый от­пе­чаток мо­ей ру­ки.— Я же по­могаю, — оби­жен­но го­ворит Ана, и я зах­ва­тываю зу­бами ее ниж­нюю гу­бу.

Сей­час оп­ре­делен­но тот мо­мент, ког­да луч­ше по­мол­чать.

— Си­ди смир­но. — Мок­рые тру­сики спол­за­ют по но­гам. Не ос­та­нав­ли­ва­юсь на дос­тигну­том ре­зуль­та­те, сдви­гаю вверх юб­ку, сжи­маю Анас­тей­шу обе­ими ру­ками за бед­ра и под­ни­маю. Тру­сики уже у ме­ня.
— Са­дись на ме­ня. Как в сед­ло. — Анас­тей­ша пос­лушно ис­полня­ет при­каз, смот­рит на ме­ня взгля­дом не­вин­но­го ре­бен­ка. Но, ес­ли брать во вни­мание то, чем мы сей­час за­нима­ем­ся, то не та­кого уж и не­вин­но­го.

В го­лубых гла­зах же­лание, огонь, страсть…вы­зов? 

— Мис­сис Грей, вы ку­да-то ме­ня под­талки­ва­ете? — гроз­но то­ном спра­шиваю я, но в ду­ше нас­лажда­юсь вку­сом дер­зко­го взгля­да.
— Да. А что? – Сей­час са­ма уви­дишь, дет­ка.
— Убе­ри ру­ки за спи­ну.