50 оттенков свободы. От лица Кристиана

25

— Ты дол­жен это прек­ра­тить.

Как мож­но не ду­мать о на­каза­нии, ес­ли она вы­нуж­да­ет ме­ня? 

— Во-пер­вых, ты же сам по­том чувс­тву­ешь се­бя гад­ко.

Я фыр­каю.

— Это вер­но. Мне не нра­вит­ся ви­деть те­бя та­кой.
— А мне не нра­вит­ся чувс­тво­вать та­кое. Ты ска­зал на «Прек­расной ле­ди», что же­нил­ся не на са­бе. 
— Знаю, знаю.
— Ну так пе­рес­тань об­ра­щать­ся со мной как с са­бой. Я со­жалею, что не поз­во­нила те­бе. Боль­ше та­кой эго­ис­ткой не бу­ду. Я знаю, что ты обо мне бес­по­ко­ишь­ся. – Ес­ли бы ты ска­зала это с са­мого на­чала, а луч­ше – ос­та­лась в Эс­ка­ле, сей­час бы все бы­ло по-дру­гому.
— Лад­но. Хо­рошо, — го­ворю я и нак­ло­ня­юсь, но при­ос­та­нав­ли­ва­юсь, преж­де чем кос­нуть­ся губ, мол­ча спра­шивая раз­ре­шения. Анас­тей­ша под­ни­ма­ет ко мне ли­цо, я неж­но це­лую ее.
— Твои гу­бы всег­да та­кие мяг­кие пос­ле то­го, как ты поп­ла­чешь.
— Я ни­ког­да не обе­щала по­вино­вать­ся те­бе, Крис­ти­ан. 
— Я знаю.
— Справь­ся с этим, по­жалуй­ста. Ра­ди нас обо­их. А я пос­та­ра­юсь быть бо­лее тер­пи­мой к тво­ей… склон­ности ко­ман­до­вать. – Так по­моги, мне Ана.
— Я пос­та­ра­юсь. – И го­ворю ис­крен­не.

Анас­тей­ша су­дорож­но взды­ха­ет.

— По­жалуй­ста, пос­та­рай­ся. Кро­ме то­го, ес­ли б я бы­ла здесь… — Этот слиз­няк мог оби­деть мою де­воч­ку, сде­лать ей боль­но.
— Знаю. – От­ки­нув­шись на спин­ку, зак­ры­ваю ли­цо. Ана пе­режи­ва­ет боль­ше за ме­ня, а ес­ли уви­дит мою боль, то бу­дет ви­нить се­бя.

Мис­сис Грей сви­ва­ет­ся ря­дом и кла­дет го­лову мне на грудь. Мы ле­жим мол­ча нес­коль­ко ми­нут. Моя ла­донь сколь­зит к ее «хвос­ту». Стас­ки­ваю ре­зин­ку, рас­пускаю во­лосы и неж­но их пе­реби­раю. Те­перь моя де­воч­ка уз­на­ла ис­тинную при­чину на­каза­ния – страх…страх за ее бе­зопас­ность. Анас­тей­ша ду­мала, что я пре­уве­личи­ваю, но все ока­залось сов­сем не так.

— Что ты имел в ви­ду, ког­да ска­зал «или»? – Она вспом­ни­ла?
— Или? 
— Что-то нас­чет Дже­ка. – Черт, Ана не за­быва­ла мо­их слов.
— Ты не сда­ешь­ся?
— Сдать­ся? Ни­ког­да. Го­вори. Не люб­лю ос­та­вать­ся в не­веде­нии. Ты, по­хоже, одер­жим ка­кой-то иде­ей и счи­та­ешь, что мне нуж­на за­щита, а сам да­же не уме­ешь стре­лять. А я умею. Ты ду­ма­ешь, я не смо­гу спра­вить­ся с чем-то, о чем ты мне не рас­ска­зыва­ешь, Крис­ти­ан? Твоя быв­шая са­ба нас­тавля­ла на ме­ня пуш­ку, твоя быв­шая лю­бов­ни­ца-пе­дофил­ка те­бя прес­ле­ду­ет… И не смот­ри на ме­ня так! — бро­са­ет она, ког­да я гроз­но на­суп­ли­ваю бро­ви. — Твоя ма­ма от­но­сит­ся к ней точ­но так же.