50 оттенков свободы. От лица Кристиана

23

Я си­жу за ро­ялем, иг­раю од­ну из ком­по­зиций Ба­ха. Да, на­вер­ное, сей­час му­зыка – единс­твен­ное средс­тво, спо­соб­ное по­мочь мне спра­вить­ся с эмо­ци­ями. Паль­цы лов­ко пе­ред­ви­га­ют­ся из бе­лых кла­виш на чер­ные и об­ратно. Пись­мо Анас­тей­ши зас­та­вило ме­ня за­думать­ся, по су­ти, я дей­стви­тель­но дер­жал ее в не­из­вес­тнос­ти и в мис­сис Грей так же есть при­чина злить­ся. Но ведь я прос­то при­дер­жи­ва­юсь сво­ей клят­вы, а я обе­щал всег­да за­щищать свою же­ну, обе­регать от жес­то­кос­ти ми­ра, не расс­тра­ивать. Имен­но это я и ста­ра­юсь де­лать, толь­ко Ана упор­но от­ка­зыва­ет­ся по­нимать мо­тивы. 

Ка­жет­ся, мое нас­тро­ение та­кое же мрач­ное, как и му­зыка. Про­дол­жаю иг­рать, зак­ры­ваю гла­за и в этой тем­но­те ви­жу об­раз сво­ей де­воч­ки. Она смот­рит на ме­ня с грустью, оби­дой, ра­зоча­рова­ни­ем, на­поми­на­ет ту Ану, ко­торая поп­ро­сила по­казать, что зна­чит «боль­но» и уш­ла…Нет, я не мо­гу сно­ва до­пус­тить это­го, не мо­гу от­пустить ее. Мис­сис Грей слиш­ком до­рога, и по­терять на­иболь­шее бо­гатс­тво сво­ей жиз­ни не хо­чу. Сер­дце на­иг­ры­ва­ет свою, быс­трую ме­лодию, от ко­торой в гру­ди на­чина­ет ще­мить. От­кры­ваю гла­за, да­бы при­вес­ти ды­хание в нор­му, пы­та­юсь сос­ре­дото­чить вни­мание на му­зыке, но по­луча­ет­ся пло­хо. Мыс­ли сно­ва воз­вра­ща­ют к об­ра­зу ра­зоча­рован­ной Анас­тей­ши, мо­жет ли это быть пре­дуп­режде­ни­ем? Не­уже­ли Все­лен­ная ре­шила под­ска­зать мне воз­можный ис­ход со­бытий, ес­ли мы не прос­тим дру­га дру­га? Нет! 

До­иг­ры­ваю до кон­ца ме­лодию, под­ни­ма­юсь со сво­его мес­та и встаю ря­дом с ро­ялем. 

Че­рез пять ми­нут в фойе слыш­ны ша­ги, взгля­нув на на­руч­ные ча­сы, по­нимаю, что это Анас­тей­ша.

— Доб­рый ве­чер, мис­сис Грей, — го­ворю я и под­хо­жу к ней.

Гла­за по­дер­ну­ты дым­кой, взгляд цеп­ко дер­жится за нее.

— Рад ви­деть вас до­ма. Жду.
— Прав­да? — шеп­чет она.
— Да. — Мой го­лос об­манчи­во мяг­кий, я ух­мы­ля­юсь, приб­ли­жа­ясь к Ане бли­же.
— Мне нра­вят­ся твои джин­сы.

Да, ма­лыш­ка, и я на­дел их не прос­то так. Хищ­ная ух­мылка не зат­ра­гива­ет глаз. Я ос­та­нав­ли­ва­юсь, и прис­таль­ный взгляд бук­валь­но опа­ля­ет мою же­ну. Ши­роко от­кры­тые неп­ро­ница­емые гла­за про­жига­ют нас­квозь. Она нер­вно сгла­тыва­ет.