50 оттенков свободы. От лица Кристиана

34

Я сно­ва прев­ра­ща­юсь в не­урав­но­вешен­но­го под­рос­тка, не мо­гу кон­тро­лиро­вать на­рас­та­ющую злость. В вис­ках бе­шено сту­чит, кровь рас­хо­дить­ся по ор­га­низ­му с кап­ля­ми ядо­витой не­навис­ти. Ка­кого чер­та этот му­дак по­дошел к мо­ей же­не?! Хрус­таль­ная ва­за мо­его са­мо­об­ла­дания раз­ле­телась на мел­кие ос­колки, от ко­торых он сей­час и пос­тра­да­ет.

Быс­тро под­ни­ма­юсь со сво­его мес­та и нап­равля­юсь на тан­цпол, где уже зна­читель­но боль­ше мес­та. Тол­па от­ды­ха­ющих ос­во­бож­да­ет тер­ри­торию, слов­но чувс­тву­ет наз­ре­ва­ющий кон­фликт.

Эли­от вста­ет со сво­его мес­та, хва­та­ет ме­ня за ло­коть.

— Крис­ти­ан, не глу­пи. Я знаю, что ты зол, но хо­тя бы не до­води си­ту­ацию до край­нос­тей. – Кри­чит он, и сло­ва ед­ва до­носят­ся до обе­зумев­ше­го под­созна­ния сквозь шум му­зыки. Эли­от прав, он зна­ет, что в под­рос­тко­вом воз­расте один па­рень по­пал из-за ме­ня в боль­ни­цу. И сей­час я сно­ва не кон­тро­лирую эмо­ций, си­ту­ация мо­жет пов­то­рить­ся.

Я от­дерги­ваю свою ру­ку и ста­ра­юсь не сор­вать­ся на нем.

— Ка­кое к чер­ту, не глу­пи?! – Анас­тей­ша – моя же­на и я ни­кому не поз­во­лю прис­та­вать к ней!

По­ка сно­ва раз­во­рачи­ва­юсь к тан­цпо­лу, за­мечаю, как блон­дин дер­жится ру­кой за ще­ку и что-то го­ворит Ане. В то вре­мя она Ка­вана и Миа гнев­но свер­лят бе­лоб­ры­сого взгля­дами. Ка­жет­ся, Анас­тей­ша ус­пе­ла на­нес­ти удар, но ее по­щечи­ны слиш­ком ма­ло. 

Спус­тя че­тыре се­кун­ды я уже стою ря­дом со сво­ей де­воч­кой и об­ни­маю ее за та­лию, при­жимая к се­бе. Ее ды­хание все еще сбив­чи­вое от стра­ха.

— Убе­ри свои гряз­ные ла­пы от мо­ей же­ны, — го­ворю я ле­дяным го­лосом. Му­зыка про­дол­жа­ет иг­рать, но не смот­ря на это каж­дое мое сло­во от­четли­во слыш­но.
— Она и са­ма мо­жет пос­то­ять за се­бя! — кри­чит Бе­лоб­ры­сый и уби­ра­ет ру­ку от ще­ки, где ос­тался от­пе­чаток ла­дони Анас­тей­ши в ви­де пок­расне­ния. 
Не те­ряя вре­мени, я выб­ра­сываю ку­лак впе­ред. Иде­аль­но рас­счи­тан­ный удар в под­бо­родок с та­кой ско­ростью и та­кой си­лы, что блон­дин не ус­пе­ва­ет от­ре­аги­ровать и ва­лит­ся на пол, как ме­шок с дерь­мом. Но мне не­дос­та­точ­но, я го­тов ис­ка­лечить его на всю ос­тавшу­юся жизнь, ес­ли она во­об­ще прод­лится доль­ше, чем се­год­няшняя ночь.
— Крис­ти­ан, нет! — В па­нике кри­чит Анас­тей­ша и вста­ет пе­редо мной, что­бы удер­жать. Черт! Те­перь я точ­но не смо­гу на­нес­ти еще один удар. 
— Я уже при­ложи­лась! — пе­рек­ри­кива­ет она му­зыку.