Невеста демона (дилогия) (Кистяева Марина)

Гла­ва 11

Гла­ва 11

      – По­роть те­бя не­кому... Хо­тя...

      Вот ска­жите, ес­ли вам снит­ся сон, зна­чит, вы жи­вы?

      Я ни­чего не чувс­тво­вала, ни­чего не по­нима­ла и точ­но не хо­тела ожи­вать, зная, что ме­ня ждет пор­ка. А еще у ме­ня все бо­лело.

      И жар­ко бы­ло. Очень.

      И гла­за... Что с мо­ими гла­зами? Я не мог­ла их от­крыть. Вот ни­как!

      А го­лос меж­ду тем про­дол­жал:

      – Те­перь я по­нимаю тво­их брать­ев... От­лично по­нимаю, черт по­бери! – ин­то­нация та­кая стран­ная у го­лоса – вор­чли­во-за­бот­ли­вая.

      При­чем тут мои пре­дате­ли? Эх, и не уви­жу я их пе­ред смертью... И не ска­жу, что прос­ти­ла, что люб­лю и боль­ше не сер­жусь... Эх...

      По­чувс­тво­вала, как что-то хо­лод­ное и дур­но пах­ну­щее при­ложи­ли ко лбу, зас­та­вив мое тще­душ­ное (а оно не мо­жет быть иным у тех, кто по­ко­ит­ся на смер­тном од­ре) тель­це дер­нуть­ся.

      – Ти­хо! Ти­хо, де­воч­ка... Сей­час лег­че бу­дет...

      Ме­ня наз­ва­ли де­воч­кой... При­ят­но-то как. Но по­чему в соз­на­нии на­деж­но ук­ре­пилась мысль, что вла­делец ча­ру­юще­го го­лоса обыч­но на­зыва­ет ме­ня ина­че? Дет­кой, нап­ри­мер?

      – Вот так, моя хо­рошая! Жар спа­дет, и мы с то­бой по­гово­рим... Обя­затель­но по­гово­рим. Об­сто­ятель­но так.

      А те­перь по­чему ка­жет­ся, что к за­боте при­меша­лась не­кая уг­ро­за?

      И ре­ак­ция у ме­ня на уг­ро­зу стран­ная бы­ла. Я не ис­пу­галась. Нис­ко­леч­ко. На­обо­рот, да­же за­мер­ла в пред­вку­шении. По­чему-то зна­ла, что тот, ко­му при­над­ле­жит го­лос и кто на­ходит­ся ря­дом, ни­чего страш­но­го мне не сде­ла­ет. Вот сов­сем ни­чего.

      Сколь­ко раз я до­води­ла его до бе­лого ка­ления?

      Сколь­ко раз всту­пала с ним в спо­ры?

      Сколь­ко раз...

      Не до­дума­ла. Вер­нее, ме­ня прер­ва­ли.

      По­чувс­тво­вала, как муж­ская ру­ка кос­ну­лась ще­ки в не­замыс­ло­ватой лас­ке.

      – Толь­ко при­ди в се­бя, дет­ка...

      Ага, все-та­ки дет­ка!