Impressions d'un SDF

Dans la mousse barbare

Je suis monté voir ma mère, là-haut dans chnord.  

Je reste assis et regarde Jojo qui s'est dressé, son gros bide en avant, voulant m'expliquer la vie avec son doigt désignant une partie de mon visage, dans ce bar glacial de Picardie au milieu des pécores et des édentés.

- C'est pas en te levant que tu vas me dominer ! Tu veux que je me lève aussi ?
Le ton redescend avec son gros cul sur la chaise.
Laura cogne les verres entre eux derrière son bar. C'est la première fois que je prends un verre avec Jojo et surement la dernière. La sueur froide attaque mes vertèbres, j'ai la mâchoire qui joue aux osselets. Dans le fond de la salle, les cancans de la semaine commencent à prendre une forme monstrueuse dans la mousse barbare d'une bière locale, chauvine.
Revenir à mon verre de coca, ne pas tomber dans les joutes d'alcoolos, me dis-je.
Je savais que ça finirait comme ça au fond de moi, dans le dénouement de mon auto-fiction, dans ce lieu au milieu des champs d'horizon et de macadam rose mouillé, je ne saurais plus quoi dire et pris par l'envie de pleurer, mes nerfs m'auront poussé dans le champs des trous de bombes, derrière le village, à l'orée du bois du nord... mon refuge.
Il y vit un jeune homme de quasiment mon âge, qui sans un mot ni un bruit apparaît et disparaît dans le décor, les mains plongés dans les herbes et dans les haies, accaparé par une lubie de fou ou de scientifique. Le soir et sa brume déposent leur cortège de superstitions, de légendes et de tueurs en série.
Je ne saurais pas si il a trouvé ce qu'il cherche, d'ailleurs, je ne le reverrais plus.

Un gars dans le bar me rappelle à l'ordre.

- Qu'est-ce tu fous là, ti ? Viens nous payer une partie de baby !
Encore intercepté par la patrouille du tapage de clopes et de franc cinquante
- Je sais pas joué au baby..
- Allez ma poule, sois sympo.
- Ok, mais je fais des roulettes, je m'en fous.