Impressions d'un SDF

Esquisse d'un agent d'entretien

Aujourd'hui est un grand jour, c'est mon anniversaire.
Je suis dans une chambre d'hôtel tout à fait correcte – carrelage noir et canapé marron, du post Damido tout craché.
Devant le lit, un écran Scott scotché au mur blanc qui semble avoir connu des jets de natures différentes.
Sur cette table vert/anis où mes coudes reposent: l 'ennui.
L'ennui avec un soupçon de desespoir à peine perceptible, mais qui me contraint par à coups à me soulever de ma chaise pour regarder les voitures passer au loin, pour rien.
Le sol colle, une débutante du nettoyage surement...

1999 : Nice

- Qu'est-ce que vous faites ici ?
- Et bien je fais le ménage.
- Non mais ça ne va pas du tout là ! Partez tout de suite ! J'ai prévenu votre entreprise, je reçois des patients !
Le théâtre est un cabinet où l'on reçoit des sidaïques pour leur dire qu 'ils vont mourir mais qu'après leurs morts, d'autres guériront et que pour cette raison, il faut rester positif.
La médecin continue à m'incendier sautillant sur le carrelage encore humide.
- Je vais appeler votre boite, je n'ai que des problèmes avec vous et...Le sol colle !
Je ne fais pas le fier, je ne suis pas Bukowski.
Ne pas m'aimer signifie que je dois mourir momentanément, que c 'est de ma faute, qu'il va falloir que je dise à ma nana qu'elle est laide pour décompresser, en gros, j'ai hâte de rentrer.
En partant, rouge de confusion, mes Caterpillar résonnèrent violemment dans la cage d'escalier.

« Pour que le sol ne colle pas après nettoyage, mettre très peu de produit voire pas du tout » me confia mon chef bituré à temps partiel dans un rictus sadique.

Sur cette table couleur anis devant ce mur taché de dépôts de coup de rein et de sueur de Conchita, je me rends compte 13 ans plus tard que mon chef savait que je me ferais pourrir sur place...