È un male di vivere
dal volto confuso,
un languore
che lacera il petto,
un pozzo... nero, un perpetuo
sprofondare...
E' un male di vivere
nutrito da una megera;
una carne putrida,
secca,
un macigno sulle ali.
E' un male di vivere
che sogna fughe
in mondi remoti,
e fa vivere, angosciato,
nei vicoli di un paesino,
stretto.
Tra strette menti.
STAI LEGGENDO
Tredici
PoetryLa poesia è la cura del mio malumore. Con essa sono capace di cacciare da me tutto il dolore, la negatività: la mia sofferenza è inchiostro, non c'è altro da dire.
