Pedacitos de tormenta

Lapsus de defunciones internas

Les encantaba endulzar los pasos muertos,
los labios sangrientos, las manos agrietadas,
los corazones arrugados como pieles
después de un largo día en el agua.

Y yo les pido que no lo hagan, que el asesinato mutuo no es lindo;
que no lo endulcen, no lo maticen tras una cortina gris.

Díganles: "Fue suicidio".
Déjenlos saber la verdad.
Díganles cómo cargó el arma
y cuánto pesó la verdad en su boca.

Y llámalo por su nombre.
Suicidio no quiso interponerse entre estas lámparas rotas,
estos colchones con las plumas sobrevolándolos,
estos suspiros ásperos que fueron más amargo que un café cargado
y más frecuentes que un latido entrecortado.

Déjale que toque su solo de guitarra
y que cante la última nota bien desafinada;
y que rechine sus dientes
hasta que su sonido se parezca al canto de rieles desenfrenados,
con un poco de sabor a óbito,
y comportamientos nihilistas
que retumban hasta el último sueño;
con un poco de sabor luctuoso,
que hace dudar hasta a sus huesos
y el brillo paulatino de su ser.