Подари мне звезду.

Раунд 1.

Глава 1

Мои воспоминания
---

Она снова берет ручку и начинает что-то записывать, потом аккуратно складывает листок в самолетик и запускает его к Миле, сидящей впереди. Самолетик выходит слишком маленьким и неуклюжим, падает почти сразу, вызывая смешки в классе. Она выглядит немного глупо, но по-своему мило, хоть и не улыбается. Странно, почему? Я не помню её улыбку. Она вообще когда-нибудь улыбалась?

Она странная, и всё же что-то в ней притягивает внимание. Я быстро хватаю самолетик, сминаю его и, словно комментатор, объявляю:
- Майкл Джордан перехватывает мяч у противника, зал затаил дыхание, он делает бросок... иии... прямое попадание! - направляю самолетик прямо в мусорное ведро, бросаю "пять" Нейту и делаю поклон, как артист на сцене. Класс аплодирует.

Смотрю на нее. Она будто меня и не заметила - уткнулась в книгу, равнодушная, даже не взглянула в мою сторону. Задевает. Как можно не замечать меня? Она никогда не пересекается со мной взглядом. А я смотрю на неё украдкой, будто так и должно быть. И клянусь, она тоже часто смотрит на меня. И каждый раз, когда это происходит, мне становится стыдно. За себя. За то, что не могу просто подойти и заговорить с ней. Зачем она мне вообще нужна? Кто она, а кто я?

Она - зубрила, замухрышка, очкастый ботаник. Закончит школу, поступит в какой-нибудь престижный универ, станет успешной. Всё, что угодно - лишь бы не жизнь среди таких, как я. А я? Я школьный клоун. Мечтаю создать свою группу, стать вокалистом. Наивно? Возможно. Ненавижу мечтать о недостижимом. Я не знаю, кем стану - может, популярным артистом, а может, помру на подворотне с иглой в руке.

Я редко бываю серьёзным. Слишком редко. И может, потому и не доверяю никому, хотя не помню, чтобы кого-то подводил... кроме своих вечных опозданий. Она - другое дело. Я и так понимаю, что рядом с ней в будущем буду почти никто. Сейчас у меня много друзей, а она сидит в одиночестве. Тихая серая мышь, с этим никому не нужным надменным взглядом.

В класс входит учитель, что-то говорит, но я его не слушаю. Думаю о ней и её записке, которой уже нет. Ставлю книгу на стол, прячась за ней, и опускаю голову.

- Хей, Микки? - зову её тихо, пробуя её имя на вкус, будто впервые его произношу. - Микки, Мика, Микаэла. Когда я в последний раз её так звал? Мне хочется услышать её голос. Зачем - не знаю. Просто нужно. Её сосредоточенное лицо заставляет меня улыбаться. Нос - маленький, губы пухлые, короткие. А длинные русые волосы, собранные в странный пучок, все время падают ей на лицо. Она на них фыркает, как лошадь. Это смешно и... ужасно мило. Как я раньше этого не замечал? Смотрю на неё иначе. Вижу её как-то по-другому. Интересно, что она видит, когда смотрит на меня?

Когда-то мы были друг для друга всем. Теперь - будто незнакомцы. И дело не в том, что я забыл ту девочку, что бегала за мной в детстве. Она - всё ещё здесь, но будто бы в прошлом. Стёрлась, как воспоминание, к которому я не могу прикоснуться.

Я не знаю, зачем она мне. Помню только её яркие изумрудные глаза, хотя никогда не любил этот цвет. Это я помню точно, если вообще можно быть уверенным хоть в чём-то в этом дурацком мире.

- Чего тебе, Дем? - отвечает она, не отрываясь от книги, прерывая мои "философские" размышления о цветах.

- Умеешь улыбаться? - выпаливаю первое, что приходит в голову. Отлично! Мастер общения. Хотя... когда она в моих глазах стала "девушкой"?

- Нет, - отвечает строго.

- Хочешь научу? - спрашиваю неожиданно для себя. Не понимаю, зачем я это говорю. Язык работает быстрее мозга.

- Пошёл ты, - бросает она, и на этом всё должно было бы закончиться. Но не сегодня. Я устал делать вид, что её нет. Устал украдкой искать её улыбку, устал забывать её. Я больше не хочу жить воспоминаниями о прошлом и пытаться разглядеть то, что давно кануло в забвение.

Она принесла мне боль, я украл её улыбку. Счёт - 1:1. Начинается новый раунд.

- Слушай...