Les Tribulations amoureuses de Gregory Lestrade (Mystrade - Johnlock)

20 - Vivre seuls?

Hello! Désolé, je n'avais pas vu le temps s'écouler entre les chapitres ^^' il faut vraiment que j'arrête d'écrire autant d'histoires en même temps... mais breef... bonne lecture ! ;)

Oh et, totalement hors sujet, personne ne cherche un prof particulier pour des cours de soutient/methodo en philo/litterature sur Paris par hasard? ^^

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Comme la vie était lente !

Les visages se succédaient les uns aux autres.

Les secondes devenaient des minutes.

Les minutes se coulaient en heures.

Les heures en jours.

Comme la vie était vide !

Vides, ses paroles. Ses actes. Ses gestes. Ses regards.

Le sens de son existence échappait à Mycroft.

Avant, tout ce qu'il faisait tendaient à protéger son petit frère, étendre son pouvoir et, plus tardivement, aimer Gregory.

Maintenant, Sherlock n'avait plus besoin de lui. Faire grandir son influence lui semblait ennuyant, trop facile. Sans aucun but. Et Gregory était parti.

Mycroft avait mis longtemps à rentrer chez lui, ce soir-là. Il avait patienté plus d'une demi-heure devant la porte. Il avait si peur d'entrer et de trouver la maison vide. Si peur.

Puis il avait posé la main sur la poignée.

Et le silence de la chambre à coucher lui avait crevé le cœur.

Il n'avait même pas cherché où Gregory était allé. Pour quoi faire ? Il l'avait perdu. Il devait cesser de penser à lui.

Alors pourquoi tout son être tendait vers le policier ? Pourquoi chaque odeur lui rappelait la sienne, chaque parole le ramenait à sa voix, et chaque éclat argenté à sa chevelure ?

Il n'avait pas essayé de le retrouver parce qu'il ne voulait pas entendre les mots.

Ces mots.

Les mots qui mettraient fin à leur relation.

À tout.

Mycroft se rendait bien compte à quel point il s'était donné au policier. Une part de lui trop grande pour qu'il puisse espérer un jour la reprendre, la retrouver, ou même la reconstruire. Un gouffre qu'il se savait incapable de combler.

En fait, Mycroft se sentait incapable d'aimer, désormais. Incapable d'aimer quelqu'un d'autre que lui. Alors il s'abandonnait à la solitude. Et laissait son cœur s'asphyxier tout doucement derrière ses murailles de glace, qui ne laissait passer aucun rayon de soleil.

Il était devenu trop fragile, son cœur. Un rien l'aurait brisé. Écrabouillé. Anéanti.

Autant attendre qu'il meure. Et puis devenir une statue de marbre.

Oui, c'est ce qu'il allait faire. Devenir froid. Insensible.

Le meilleur moyen pour ne pas souffrir, n'est-ce pas ?

Ce fut totalement fortuitement que Mycroft surpris une conversation entre deux policiers, dans la rue.

-Et l'inspecteur est mort ?

-Ouais, sur le coup. Parait que c'est pas très beau à voir. L'assassin lui a tranché la gorge.

-C'est triste. Je l'aimais bien, moi, ce vieux Greg...

À cet instant précis, le monde se figea autour de Mycroft.

Ce n'était pas possible.

Si. Si ça l'était. Il lui était arrivé tellement d'horreur dans son existence. Pourquoi la vie l'épargnerait, juste pour cette fois ?