Búsqueda Mortal |L. S|

V: Polvo de ángel.

—James, tienes que arreglar esto. Deja a esos hombres, lo que importa es el paquete —hablaba por su móvil—. No n- James, es PCP de la mejor calidad. Ya te dije, quiero que vayan por el paquete. —y colgó.

—¿Qué paquete, Harry? —preguntó curioso el omega.

—Pensé que estabas en el jardín. —dijo sorprendido.

Habían pasado días, algunas semanas de su salida al restaurante. Louis al parecer no recordó lo sucedido, o tal vez sí, pero tenía demasiada vergüenza para admitirlo. Harry no mencionó lo ocurrido en casa, pero se tomó la molestia de darse el día para burlarse de la primera resaca del castaño.

Fue divertido ver a Louis "molesto" e irritado, quejándose y maldiciendo a Harry por no haber evitado que tomase tanto alcohol.

—PCP... abreviatura de cristal, así se le llama a una clase de droga ¿no? — estaba muy desconcertado— ¿Hablabas de droga?

—¿Qué? Louis, no es- yo-

Bien, era un experto en las mentiras y jugando con la mente de los demás, pero al estar frente a Louis era inseguro, meses ocultando la verdad para que en este momento fuese inseguro y no supiese que decir. Genial.

Ahora no podría mentirle.

—¿Por qué siempre te están llamando cuándo estas en casa? ¿Quién ese tal James? —había poco de celos ahí.

—James es solo un amigo, un empleado.

—¿Qué clase de empleado? ¿Qué clase de trabajos te hace? ¿Cuál es el maldito trabajo que siempre te mantiene ocupado?

—Responderé tus preguntas, solo cálmate y-

—¿Cómo quieres que me calme? Vivo contigo hace meses y no sé a qué te dedicas. Siempre estás de misterioso, no me dejas entrar a la oficina, me prohíbes entrar a ciertos cuartos, ¿qué tantos secretos te guardas? ¿tan malo es?

»Sí« pensó Harry.

—Louis, yo- promete que no dirás nada a nadie. Solo respira y no te espantes.

»¿En serio Harry? ¿A quien se lo diría? No tiene a donde ir y no hay rastros de su familia«

—¿Decir qué? Carajo Harry. —maldijo en alto.

—Está bien si después de esto quieras ir-

—¡Harry, por un demonio! ¡Dime ya!

—De lo que hablaba, sí era droga. PCP, cristal, polvo de ángel, es lo mismo.

—Yo- Harry pe-pero

—Louis, mi apellido es Styles —agachó la cabeza. Por primera vez, no mencionó con porte y orgullo su apellido—. Hijo de Desmond Styles.

Styles.

¿Quién demonios no conocería ese apellido? Por dios, esa familia era más importante y reconocida que la de cualquier monarca. 

—Sty-Styles, ¿de los gran Styles? ¿del ma-mayor...

—Cartel de narcotráfico en Europa —completo la frase—, sí.

—Tú tra-trabajas en... en-

—La mafia.

Se acercó a Louis, pero este retrocedió. Estaba confundido, asustado quizá. ¿Tan tonto fue todo este tiempo? Esperaba algún secreto por parte de Harry pero, ¿narcotráfico? ¿en serio?

—Yo entiendo si quieres irte, no te tendré más aquí si no quieres. Estás en tu derecho. Quería mantenerte a salvo, de mi... de mi trabajo. Esto es muy malo, y peligros sabría que te espantarías y me odiarías.