O último Adeus

Minha melancolía

Essa depressão, essa melancolía me tira o prazer de viver,de saber o que fazer,de pensar que não existo.

Porque na verdade não existo mesmo. Sou só a ilusão em forma de palavras. Quem lê pensa errado. Pelo mesmo motivo que elas acreditam em qualquer coisa mas não provam porque sabem que sendo realistas não existem.

Um pouco de irrealismo não faz mal, mas quem é irrealista demais se ferrou,porque é como um poço sem fundo.

Além de um ou dois problemas,ele é como um imã que atrai mais e mais problemas e caos.
Sem querer chingar ou atrapalhar mas essa é uma falha que é difícil de se concertar.

Lembram-se do homem de bigode,chapéu oco e bengala?Que dançava em meios a gotas da chuva envolta de um poste?
Então, ele não existe mais,não está mais lá. Foi esquecido da pior forma possível, poucos se lembravam.

Ser esquecido é o melhor remédio da solidão. Você só pensa em você,no seu problema,na sua dor e esquece as dos outros.

Bem,é isso que eu acho.

Não basta só o aviso tem que haver também a prova,não é mesmo?Não. Não é preciso nada que queiramos. Tudo é errado. Tudo não passa de um pesadelo que estamos nele.

Por exemplo,Quando tenho um pesadelo que alguém nele vai me matar,eu fico tão amedrontado que me mato,sempre.
Não importa quantas vezes que ja tive pesadelos,mas sempre me suicido. É algo tão real que eu sei que essa hora irá chegar.

Antes morria de amor,morria de ciúmes, e agora vou morrer por medo. Sem poder fazer nada. Só olhar e sentir o sangue escorrer.