Prosopopée

Flemme

« Dis-moi, je ne t'ai pas vue faire tes devoirs aujourd'hui. Tu n'en avais pas ? interrogea Prosopopée.

— Si mais je n'avais pas envie. Je les ferai demain. C'est pour lundi tu sais.

— Pourquoi les mettre pour le lendemain alors que tu pouvais les faire ce matin ?

— Mais... n'arriva-t-elle pas à se justifier.

— Alors je vais te conter ce soir l'histoire de Flemme, commença Prosopopée.

Flemme était une grande et longue jeune femme. Elle avait des cheveux noirs presque bleu nuit, qui descendaient jusqu'à ses genoux, un visage empreint d'ennui et un petit cou quasiment vissé dans ses épaules. Flemme était toute molle, ne se tenant jamais droite, son dos était courbé, presque déformé sous cette mauvaise posture. Ses longs bras loin d'être musclés, pendaient sur ses côtés.

Flemme ne faisait rien. Le mot « effort » ne faisait même pas partie de son vocabulaire. Nous devions toujours la traîner par-ci par-là. Elle refusait presque de devoir se servir de ses membres. Elle aurait pu rester avachie dans le canapé toute la journée. Sa phrase préféré était « pas envie » ; ce qui prouvait sa grande motivation et ses efforts pour faire une phrase complète. Elle n'avait aucune volonté que cela en devenait désolant. Lorsque nous essayions de la convaincre de se bouger, de faire quelque chose de ses dix doigts, elle refusait et dédaignait répondre à notre pourquoi. « Pas envie » répétait-elle une nouvelle fois.

Elle nous transmettait même son humeur maussade. Nous nous sentions fatigués et sans motivation à ses côtés. Flemme aurait pu être contagieuse. Malheureusement, il n'existait aucun traitement.

Étrangement, elle aimait ne rien faire, c'était son petit plaisir. Elle flânait sans avoir besoin de prendre l'air. Perdre son temps était son désir. Elle s'adonnait à la paresse, son enchanteresse.

Flemme me faisait parfois pitié, ne profitant jamais du moment présent et en procrastinant. Elle perdait trop de temps à se dire « je vais faire quelque chose » pour au final ne pas faire une moindre métamorphose. Elle restait la même, une jeune femme morose.

C'est terrible d'être comme Flemme ma douce. Il ne faut pas laisser la paresse gagner, expliqua Prosopopée.

— D'accord. Je ferai mes devoirs demain, promis. »

Puis elle s'endormit.

Dessin en media de IlCriceto