Le grain de poussière.

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En faites je ne suis qu'un grain de poussière dans l'univers.. Je dit ça parce que c'est vrai. Un grain de poussière. Un grain de poussière qui ne se voie pas. Ne se remarque pas, comme de la poussière. Un grain de poussière qui travaille sur ses émotions et qui n'arrive a rien faire s'en sa moitié. Une réalité qui fait mal mais qui est vrai.. Quelque chose de petit, de sage et de triste, insouciant et invisible. Quelque chose qui essaye d'exister. Ce ne sont que des petits textes.. Des petits textes remplis de folie, de peur et de cris.. Ainsi que de détresses. Ça fait mal pour ce grain de poussière. Tous les jours de devoir jouer un rôle. Aller devant son miroir, se maquillé, dire des mot qui sont comme un poignard. Ce poignard qui s'enfonce tout les jours, cette épreuve de ce dire des mots douloureux et se retenir de pleurer. Tel est la missions du mascara.. Cette encre noir qui te fond dire que tu pleures, que tu craque. Ensuite tu te déshabille devant ton miroir, tu enlèves tes sous vêtement pourtant très ravissant, mais trop pour quelqu'un comme toi. N'es ce pas que j'ai raison.. Hein. Ensuite, tu fermes les yeux. Toute ces choses que tu fait, toute ces choses que tu fait le soir après l'école ou le vendredi soir quand tu es emprisonné dans ce qu'il s'appelle «l'internat». Tu ouvres tes yeux, tu vois ces hanches trop grosse pour toi, ce ventre pas assez plat et ces côtes qui ne ressort  pas assez à ton gout. Bien qu'elle ressorte déjà bien assez pour ton corp. Puis tu vois ces trais sur tes cuisses, ces bleus sur tes jambes, toute ces morsures pour ne pas hurler «au secours» cette poitrine pas assez bien former pour ce que tu imaginais, cet entre jambes.. Nous n'allons pas en parlez. Tu restes la planter la comme un pantin que tu es. «Tu es juste mon jouer, le mien.»

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C'est un texte que j'ai écris comme ça il y à quelque jours.
Donc c'est cours. Voila!

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