Письмо в огонь.

Ну что же. Господи, неужели я опустился до такого? Уже пишу письмо человеку, который умер. А может нет? Может, он как-то пережил мой выстрел. Томас-Томас, ты сходишь с ума. Медленно, но верно. Такое ощущение, что с каждым днём я теряю себя по частям, словно выброшенный на улицу пазл.
Так, надо сосредоточиться, вспомнить все то, что не выходит из головы. Напишу первые строчки.

"Дорогой Ньют,".

Шлак, как же странно это звучит. Ай, дурацкая затея. Может потом? У меня вон сколько дел?  Так еще Минхо просил помочь. Напишу потом. Забуду. Это же проходит, да? Надо попросить Куча не варить подобный компот. Все из-за него.

Через месяц.

Я как всегда огреб от Бренды за ужасный беспорядок возле моего гамака. А что она хочет? Я, между прочим, занятой человек: "Томас, там мелкий ушел к берегу... Томас, помоги поставить дверь на берлогу... Томас, пойдем в лес, вдруг пушнину найдем..."
Но, кто же знал, что мой взгляд сегодня упадет на злосчастный клочок бумаги, который я хотел сжечь. Но не могу, чёрт меня подери. Каждый раз, когда пытаюсь избавиться от письма, я вспоминаю Его. Его взгляд. И сейчас, я не знаю почему, снова сажусь за это письмо, я ведь должен... Не знаю, мне кажется, что если я его напишу, то Он обязательно его прочтет. Он не оставляет мысли без ответа. Я знаю. Я верю.

Я лгун. Вру сам себе.

"Прости меня ...".

Да, Томас. Кто за такое прощает? Да ты сам себя простить не можешь, а как же Ньют? Он не простит. Точно. Если существует мир после смерти, то Он обязательно наблюдает с него на меня с укором. Но ведь наблюдает. А зачем ему наблюдать? У него, наверное, там семья. Да и тут есть родные. Ведь Соня, его сестра, скучает по нему точно так же.

"Прости за тот выстрел... Я жалею, что послушался тебя. Я ведь мог дать тебе... Я мог тебя излечить, только потерпел бы немного".

Господи, как же сложно. Почему так сложно написать тебе, Ньют?  Смотри до чего я опустился. Неужели ты без этого не можешь покинуть мою голову? Почему от каждой мысли о тебе мне все больнее и больнее.

"А ведь знаешь. Ты был мне дорог. Нет, ты ничего не подумай. Я тебе доверял так, как никому. Почему она забрала именно тебя? А еще ты мне снишься. Каждую ночь. Я раз за разом прокручиваю варианты событий. Сложнее всего понимать то, что я мог тебя спасти. Но вместо этого убил. Я убийца, Ньют. Убийца,".

Я верчусь на стуле, перечитывая эти строчки. Зачем я трачу на это чернила? Как будто это важно?

                               Важно.

Ещё как важно. Наверное, он бы хотел... Какой ты эгоист, Томас. Ты ведь знаешь, что это ты хочешь, чтобы он был рядом. Но нет, ты сам его забрал у себя. Сам убил. Почему-то я чувствую себя каким-то потерянным.
Я смотрю на пламя, которое горит на улице и все больше думаю, чтобы сжечь тебя. А потом выкинуть пепел вместе с золой в деревья. Отпустить. Забыть. Но я понимаю, что это невозможно. Увы, не в этой жизни. Ты, словно шрам от раскаленной палки, не заживаешь.

Неожиданно, что-то меня дёргает и я бегу к огню на улице, держа в своих руках злосчастный кусок  бумаги. Стараюсь не обращать внимание на какие-то просьбы и взгляды выживших глейдеров. Да и жители Тихой Гавани тоже, скорее всего, не понимают, что я творю. Я для себя решил, что смогу проститься с тобой. Смогу выкинуть тебя из головы. Смогу забыть твоё " Томми". Смогу забыть тебя полностью. Я кидаю бумагу в огонь, смотря, как ярко-красные языки пламени превращают все мои строчки в кусок пепла, части которого разлетаются на ветру. Только после этого я понимаю, что соврал. Соврал себе самому. Опять подвёл тебя, Ньют.

Снова.